JuHo Rodríguez Puértolas 
1 DE ABRIL, 1972 
Los viejos árboles reverdecen de nuevo, 
la sociedad de consumo y la emigración continúan su marcha inexorable, 
los vencedores limpian sus medallas y recuerdan, 
nostálgicos, 
aquel hermoso día de himnos desplegados. 
33 años. 
Sobre las ruinas de un pueblo ametrallado nacen rosas con olor a gasolina, 
brotan flores sin ideología y sonrisas europeas. 
Aquí, a orillas de este mar, acabó todo, dicen. 
Cruces nórdicas y mediterráneas brillaban, 
marcadas a fuego, 
en los tanques y en los almendros. 
La guerra ha terminado. 
Credere, ubbedire. En Berlín se encendían luminarias. 
Cuidadosa, delicadamente, 
iban surgiendo los campos de concentración 
y el país volvía, por fin, a la normalidad. 
Olvidando canciones y alegría, alguien subía 
a las montañas, 
alguien cruzaba las fronteras sin dejar de mirar atrás. 
No pasarán. 
Después, vino lo demás: 
los colores se fueron oscureciendo, 
los brazos en alto languidecieron, 
el imperio se transformó en una vaga, imprecisa añoranza, 
due popoli, ein krieg, 
les liaisons dangereux, 
y nuevos amigos vinieron, con estrellas y barras, aviones y napalm. 
De vez en cuando 
la sangre corría por las calles, 
algunos morían al amanecer, 
en las esquinas aparecían misteriosas palabras, de oculto significado, 
tales como paz, pan, 
libertad. 
Es una larga y conocida historia. 
7