»Prvak umetnosti ohole, to slavo, kos, ti rad priznam, a meni mar ni pevske šole, moderno žvižgaj ti le sam! Oznanjaš svetu poizkuse nezrelih pevcev za skrivnost; pegaz je tebi vsako kljuse, če hvali tvojo le modrost. Sodniki zberejo se drugi, ko naju davno skrije grič, ošabnost tvojo po zaslugi posmeh potomcev zmelje v nič. Le kakor mi srce veleva, to pojem jaz in bodem pel, slavil do zadnjega me dneva bo človek srečen in vesel,« Ali si slišal, Zoropoj? Sodba ti je pisana: ošabnost tvojo po zaslugi posmeh potomcev zmelje v nič! To bodo mlini! Vodenih sil se je nabralo dovolj, Rdeče vrste. V svoji bestijalnosti govorimo o bestijah, V svoji nečistosti se zgražamo nad svinjarijo, V svojem suženjstvu kolnemo tirane in tiranimo. Zato ni čuda, če je jutro tako dolgo, tako strašno dolgo, S krvavimi prsti zadržujemo temo, pojoč solncu hinavsko hvalo. Ne tebi, narod, vam vsem ta beseda, Prijatelj moj, povej mi, kaj je ogabnega na tem svetu, nekaj resnično ogabnega? — Žensko delo usmiljenja v belih predpasnikih in belih rokavicah, prijatelj moj, — če to ni mati ali sestra ali dragica — zakaj vsaka kretnja spominja na šport, vsaka poteza vpije: »Živela vojna!« Bedna je misel človeka, da stoji višje nego drugi in da je, če se meri na znotraj, globokejši kot drugi. Na beli peščeni stezi svojega razkošnega vrta ne vidi na črno ulico, kjer se ustvarja življenje. Prašni proletarec gleda v vrt; najraje bi poljubil njegov nasmeh in njegovo zdravo jezo, »Idealiste so postrelili, tatove so izpustili., .« »Kaj govoriš?« je dejal volk lisici, ki mu je sedela na hrbtu. Volk je bil bolan, lisica zdrava, »Nič, nič,« je dejala, »In vendar je resnica, in vendar je resnica,« je čebljala lisica, »Kaj govoriš?« »Nič, nič.,.«