Narodna in univerzitetna knjižnica

v Ljubljani

'




err.

flfiTOH Aškerc.

STUDIE

MIT

OBERSETZUftGSPROBEH

VOH

DH; GOJJVIIR RREK

liflIBflCH

VERIiflO L. SCfMENTNER
1899

c^-U

96439

Dedie

pav V  auteup a la chepe famille

Jales pattet

a St. Upsanne, Jara - Suisse.





In jedem Dichter steckt ein Held.

Karl Bleibtreu.

Der hochbegabte, leider zu friih verstorbene
Hermann Conradi, ein wackerer Kampe im Streit
um die moderne Litteratur auf allen Linien, hat in
einer Schrift »Kaiser Wilhelm II. und die junge Ge-
neration« in geistreicher Weise den Begriff einer
modernen Tragik aufgestellt, die ihm der Konflikt
zwischen Wollen und Sollen, der Widerspruch zwi-
schen Neigung und Oberzeugung im seelischen Leben
eines und desselben Individuums ist. Als Held einer
solchen psychischen Einzeltragodie erscheint ihm
vorziiglich jener moderne Herrscher, der sich nach
weislichem Erwagen des Fur und Wider, nach langem,
hartem Kampf zu demokratischen Ansichten hinge-
zogen fuhlt, den aber schliesslich doch wieder die
Geister seiner Vater und die Stellung als Erbe von
Macht und Wurden in die Bahnen althergebrachter
Herrschertraditionen zuruckrufen.

Auch unser Dichter dunkt uns eine tragische
Konfliktsnatur in diesem Sinne.

Anton Aškerc (sein Pseudonym war Gorazd)
wurde am 9. Janner 1856 zu Globoko bei Romerbad

6

in Untersteiermark geboren, besuchte das Gymnasium
in Cilli und die Theologie in Marburg. Seit Absol-
virung der letzteren und Ausweihung zum Priester
im Jahre 1881 wirkte er in verschiedenen Orten
Untersteiermarks als Kaplan und lebt derzeit als
stadtischer Archivar in Laibach.

Aškerc ist also Priester.

Ein Angehoriger seines Standes hatte ihm seiner
Zeit vorgev/orfen, er hatte sich bei Abfassung seiner
gutmiithig-humoristischen, dabei aber ernste Wahr-
heiten enthaltenden Satyre »Ein Blatt aus der
Chronik des Zajcer Klosters« (vergleiche meine
deutsche Ubersetzung im dritten Abschnitt dieser
Schrift) einer Geschichtsfalschung bedient, (was ubri-
gens quellenmassig widerlegt wurde) um den geist-
lichen Stand an den Pranger zu stellen. Dieser Vor-
wurf erinnert mich lebhaft an eine wunderliche aber
wahre Geschichte aus einer grossen deutschen
Abderitenstadt, wo die Behorde die Auffuhrung eines
Dramas verbot, weil der Autor darin einen Offizier
als schlechten Kerl gezeichnet hatte. Beide Falle
sind gleich symptomatisch. Denn allwo das Volk,
das Land, das Reich unter dem Zeichen einer be-
stimmten Kaste steht, die mit ihren guten, aber
noch mehr mit ihren konservativen, ererbten, alt-
vaterischen, ruckschrittlichen und daher schadlichen
Ansichten und Absichten auf die ganze geistige
Entwickelung influenzirend wirkt, da muss die grosse
Masse, an und fur sich ein wenig bewegliches Ding,
trotz Weltgeschrei vom Zeitalter der Humanitat, der
Aufklarung, der Entdeckungen, der Oberkultur und
wie diese fin de si-eklen Phrasen lauten mogen, mit

7

halben Beinen in mittelalterlichen Anschauungen
stecken. Jenen Einfluss ubt aber eben im deutschen
Reich, vor allem in den preussischen Provinzen der
Wehrstand, unter dem Slovenenvolke, in Tirol und
viel anderwarts der geistliche Stand. Denn so sehr
es ausser Zweifel steht, dass der Priesterkaste in
vielen Landern und so auch bei uns eine sittlichende
Einwirkung auf den glaubigen Theil des Volkes zu-
zuschreiben ist, so gewiss ist es auch, dass sie,
jeglichem Fortschritt zur Wahrheit in Litteratur und
Kunst abhold, deren frischfrohliche Entwickelung,
besonders aber deren gesunde realistische Entfaltung
hemmt. Aber noch weit schlimmer ist es, dass ein
grosser Theil unserer mitzeitigen Junger Christi
vielfach gerade der richtigverstandenen Lehre ihres
Herrn und Meisters, der so edlen, tief gemtithvollen
Friedens- und Liebeslehre, kurz der rein naturlich-
menschlichen Lehre dessen, der da sagte: Kommet
zu mir alle, die ihr miihselig und beladen seid, und
ich will euch erquicken, ob allzuvielem theologischem
Grubeln und Kommentiren ratlos und fremd gegen-
ubersteht, daher alles, was sich Socialpolitik oder
ahnlich nennt, als ein modernes Hirngespinst, ein
Produkt hysterischer, uberempfindlicher Schwach-
linge auffasst und mit schlecht verstandenen Bibel-
stellen oder starren Dogmen als unchristlich nieder-
zuschmettern meint.

Diesem Stande also gehort Anton Aškerc an,
ein Mann, der von dem glutvollsten Streben nach
Erkenntnis der Wahrheit durchdrungen ist, der in
diesem Princip allen geistigen Fortschrittes auch
die oberste Regel fur den Kiinstler sieht, der also

8

mit Leib und Seele der realistischen Richtung hul-
digt, mithin ebenderselben Richtung, iiber welche
des Dichters Collegen kopfschuttelnd ein Anathema
im Munde zu fiihren pflegen. Aber noch mehr. Unser
Dichter ist auch Christ im Sinne der Lehre des Er-
losers. ErfUllt von Gerechtigkeitsgefuhl verficht er
mit warmen Worten und heissem Herzen das Recht
eben derer, so da muhselig und beladen sind, ban-
digt die Herrschenden, trostet die Duldenden, hebt
die Gefallenen empor, kurz sieht in der hehren Re-
ligion Christi vor allem das Gebot der edlen, hilf-
reichen und guten Menschlichkeit Goethes, welche
den Menschen erst zum Menschen und damit zum
Ebenbilde Gottes macht, und beileibe nicht den
dogmenstarren, orthodoxen Fanatismus, der liber
seiner Verdammungslust der christlichen Liebe und
Barmherzigkeit vergisst und den Glauben  an ge-
wisse kleinliche  Satzungen hoher halt als das
Leben  nach den grossen  Wahrheiten Christi.

Und mit dieser idealen, wahrhaft christlichen
Gottes- und Nachstenliebe im flammenden Herzen,
stets die Wahrheit im sieghaften Panier fiihrend
steht Aškerc, ein wahrer »Marschall Vorvvarts« des
Geistes, mitten im Kampf ums fortschrittliche Leben
— in Talar und Stola! Fugen wir vollends noch
hinzu, dass der gegenwartig besonders in Krain am
Ruder befindliche radikale Klerikalismus ganz im
Sinne der oben beruhrten zelotischen Heilslehre ar-
beitet und jeden Gegner derselben als Ketzer ver-
schimpfiret, so ist, glaube ich, die eingangs von
uns aufgestellte Behauptung von der tragischen
Konfliktsnatur unseresDichters zurGeniigedargethan.

9

Aškerc ist wirklich der Held einer Conradi’ schen
Seelentragodie.

Aber noch in anderer Beziehung scheint mir
der interessanteste Dichter des modernen sloveni-
schen Parnasses jenen glanzenden Namen zu ver-
dienen, nemlich in Bezug auf das ausserlich zur
Kenntnis kommende Product jener Seelenkampfe,
in Bezug auf seine Werke.

Es ist namlich beinahe paradox, dass wir mitten
im specifisch eisernen Maschinenzeitalter der Fabri-
kation ein verweichiichtes, schwachliches Volk von
Brudern sind; wenigstens was die Kunst anlangt.
Wir vertragen, von lauter klecksenden und dich-
telnden Stimmungspinslern grossgezogen keine Kunst
der That mehr. Die leidende, weibliche Form zieht
uns hinan: das, was man gemeiniglich Lyrik be-
namset. Da hat der Kunstler freilich leichtes S p i e I.
Er lasst die Aussenwelt ruhig auf die empfindliche
Platte seiner Seele wirken und reproducirt dann die
darin entstandenen Bilder. Das kraftige M-fiviv
des thatenlustigen Fleldenzeitalters und die altjung-
ferliche Blumenholdelei unserer Zeit stehen einander
als Typen gegeniiber. Welch grosses Wunder daher,
wenn heute einer kommt, der mit einem Funken
genialen Altheldenthums in der Brust so viel Kraft
in sich fiihlt, als thatiger, aus sich selbst heraus-
producirender, an allen Ecken und Enden schaffender,
kurz als epischer Dichter in die Schranken zu treten.
Wie einen »verwunschenen« Prinzen, einen wieder-
belebten Barbarossa wird ihn die vielleicht neugierig
staunende, im Grunde aber doch unglaubig theil-
nahmslose Menge empfangen. Ja, ich mochte beinahe

10

sagen: es gehort zu diesem Kunstlerheldenthum,
das heisst zur Selbstverleugnung und Ausdauer
beim epischen Schaffen auch ein Stiick Helden- und
Mannesmuth.

Und Aškerc ist vor allem Epiker. Abgesehen
von den nicht sehr zahlreichen, grosstentheils reflek-
tiven lyrischen Dichtungen, die an kunstlerischem
Wert vielleicht nicht an das Ubrige heranreichen
durften, besteht die grosse Uberzahl der Schopfungen
Aškerc’ in Balladen, Romanzen, Legenden. Damit
hat fur diese im slovenischen Schriftthum, heute
aber auch in Litteraturen anderer Volker wenig ge-
pflegte Dichtungsgattung eine glanzende Ara be-
gonnen. Wie die Folge unter anderem dartun wird,
bietet der Dichter hier vielfach nicht rein Episches
sondern oft Reflexionsdichtung in epischem Gewande,
und tragt diese seine eigene Verkittung der beiden
Kunstgattungen auch nicht wenig zu dem hervor-
ragenden Interesse bei, das der Dichter erweckt und
das eine intimere Bekanntmachung des deutschen
Publikums mit diesem Charakterkopf begrundet er-
scheinen lasst.

II.

Quanto piace al mondo e breve sogno!

Petrarca.

In zwei umfang- und inhaltsreichen Banden,
den 1890 erschienenen »Balladen und Roman-
zen«  und den im Jahre 1896 aus der drucker-
schwarzlichen Werkstatt gekommenen »L y r i s c h e n
und epischen Poesien«  sammelte unser Dichter
seine besten Schopfungen. Der weitaus grossere
Theil seiner Erstlingsdichtungen und auch ein paar
andere Stucke benebst einer prosaischen Arbeit sind
darin nicht enthalten. Dieselben finden sich mit
Ausnahme der letzteren in der fortschrittlichen litte-
rarischen Monatsrevue »Ljubljanski Zvon«, zu deren
fleissigsten Mitarbeitern Aškerc von allem Anfange
an zahlte, und mogen vom Dichter nicht nur des-
halb in die Anthologien nicht aufgenommen worden
sein, weil sie sich mit ihren Kameraden kaum zu
messen vermogen, sondern noch aus tieferen Grilnden.
Erstens sind dieselben durchgehend lyrischer Natur,
und »ein rechter Kerl«, wie Karl Bleibtreu sagt,
»belastigt die Welt uberhaupt nur mit Lyrik ne-
benbei,  neben seinen grosseren Arbeiten«. Dann
aber sind diese Gedichte noch Lehrlingschaft, viel-

12  —

leicht zum Theile Nachempfindung, kurz nicht
wirklicher Aškerc, das heisst Aškerc, wie er uns
nach eiserner Selbstbildung und kunstlerischer Rei-
fung jetzt als ein individuell von allen vor- und
mitzeitigen Dichterkopfen abgegrenzter Kunstlercha-
rakter entgegentritt. Trotzdem sind wir auch diesem
jugendlichen alter ego des Dichterpriesters minde-
stens eine stiefmutterliche Berucksichtigung schuldig.

Um das Verstandnis fur Aškerc’ Epigonenthum
zu ermoglichen, moge vorausgeschickt werden, dass
dem fleissigen Jiinger Apolls angefangen von dem
nun schon allerwege gekannten Altmeister Prešeren
bis herauf zu Gregorčič Vorbilder die schwere Menge
zu Gebote standen, welchen allen aber mehr oder
weniger ein weltschmerzlicher Pessimismus gemein
ist. Hervorgegangen aus dem seit Jahrhunderten
schwer gepriiften, in der Geschichte fast durchweg
nur die Dulderrolle spielenden Slovenenvolke, ange-
wiesen, im harten Kampf ums Dasein das tagliche
Brot zu erringen, sind sie alle, die Prešeren, Levstik,
Jenko, Cimperman, Stritar, Gregorčič, schwermuthige,
melancholische Naturen, verschieden nur in der Art
der Philosophie, mit der sie dem Weltelend begegnen.
Der eine findet jegliches Mittel, den Schmerzen zu
entfliehen oder dieselben zu lindern, fruchtlos; er
ertragt sie stili und stumm und findet zeitweilige
Erleichterung nur in den Thranen, die er um das
nie erreichte und auch unerreichbare Lebensgluck
weint. Ein zweiter steht der Welt mit stoischem
Gleichmut, mit mannlichem Stolz und Trotz gegen-
uber; er lacht nicht, er weint nicht, kalt bis ans
Herz hinan; aber ein’ feste Burg ist ihm sein strenger

13

unerbittlicher Glaube an des verneinenden Geistes
Dogma, dass »alles, was entsteht, wert ist, dass es
zugrunde geht«. Ein dritter wieder sucht Trost in
der Religion, die fur das Erdendulden selige Beloh-
nung im Jenseits winken lasst, und tragt die trub-
selige Misere des Lebens in der Hoffnung auf jenes
paradisische Fortdauern der Seele im Himmel. Ein
anderer wieder macht seinem leidenden Herzen in
bitterer Ironie, scharfer Satyre, beissendem Spott
und Sarkasmus Luft, ohne sich jedoch dem Wahne
hinzugeben, es mochte das etwas fruchten. Und
wieder ein funfter brullt seinen Unmut und Uber-
druss in grollenden Donnerworten der Menschheit
in die Ohren, fordert die Welt auf, besser, mensch-
licher zu werden, aber auch er ist sich bewusst,
dass wir Erdennichtse mit starkem Geist und schwa-
chem Fleisch in dem All-Milieu des Niedrigen, Bosen,
Schlechten nur eine  Bestimmung haben: jenes
mephistophelische Wort vom Zugrundegehen zu
erfullen.

Das alles ist erwahnenswert, vveil es erst
Aškerc, allerdings dem heutigen Aškerc vorbehalten
blieb, das einzig erlosende Zauberwort zu sprechen,
durch welches der Mensch jene qualenden Geister
los werden kann. Doch davon spater! Der jugend-
liche Aškerc lebte noch unter dem Einfluss seiner
Vorganger und gab sich, ohne schon um einen Aus-
weg zu wissen, eben den gleichen weltschmerzlichen
Gedanken und Gefuhlen hin wie diese. Horen wir
ihn doch nur selbst mit seinem im Originale sehr
formschonen, »Wtinsche«  (»Želje«) uberschrie-
benen Ghasel:

14

Wenn meines Lebens Sonne geneigt zum Sinken ist,

Wo wird sie untergehn zuletzt, o dass ich’s wiisst’!

Ich wollte gerne kennen das Haus und auch das Bette,
Darein ich mud’, ach mude mich schlafen legen miisst’,
ich vviirde gerne kennen und kiissen heiss, euch Hande,

Die zu dem letzten Schlummer ihr mir die Lider schliesst.
Und . . . wird ein Aug’ ganz stille mir eine Trane weinen,
Wenn an dies Herz, dies heisse, sich kalter Moder frisst?

Das ist das Gedicht eines fiinfundzv/anzigjahrigen
Mannes. Es gibt zu denken. Um die graue Stim-
mung, wie sie sich besonders in der zagen, furcht-
samen Frage der Schlusszeilen auspragt, als gemacht,
manierirt, lediglich nachempfunden bezeichnen zu
konnen, schwebt, wie mir scheint, ob dem ganzen
Gedichte eine viel zu innige, herzentstromende und
herzergreifende Trauer. Ich halte diese Unlustgefuhle
fur echt und glaube das Poem richtig zu verstehen,
wenn ich darin auch nicht eine Špur von Senti-
mentalitat sehe, welche allerdings jede kunstlerische
Wirkung zerstort, das Ding selbst ins Lacherliche
zieht und zu einer Persiflirung geradezu herausfor-
dert. Ich finde, was ich den allerjungsten Stiirmern
und Dranglern wiederholt ans Herz legen rnochte,
nichts von jener widerlichen Liebaugelei mit dem
Schmerz. Mogen sich die Jilngsten besonders gesagt
sein lassen, dass ein rechter Mann und also auch
ein rechter Dichter sein Leiden nicht pharisaisch an
die grosse Glocke hangt. Wahrlich, ich sage euch,
nur wer standhaft der Versuchung widersteht, durch
Ach’s und Weh’s Mitleid erwecken zu wo!len, wird
Mitleid erwecken; nur wer mannlich und stumm,
christlich sein Kreuz tragt, wird erhohet werden.
Und Aškerc tragt es so. Nur einmal in einem Herbst-

15

lied, entringt sich ihm ein stiller Seufzer, als er die
traulichen Zugler, die Schvvalben, nach dem Suden
wandern sieht:

Ich lehne am Fenster und starre euch nach,

O konnt’ ich mit euch doch entschweben! . . .

So bin ich gekettet an mein Gemach,

Und schwer ist’s — stili  duldend zu leben!

Wie alle Weltschmerzler wirft auch der jugend-
liche Aškerc nach der noch ungetrubten, hoffnungs-
frohen Kindheit wehmiithige Blicke zuruck. So {uhrt
er uns in seinem ruhrenden Gedichte »Dah  e im«
(»Na domu«), einer Allegorie & la Schillers »Erwar-
tung und Erfullung«, an die Statte, da seine Wiege
geschaukelt. Selig begrusst er sein Vaterhaus, in
welchem er, ach, so susse goldene Traume getraumt
und die hochfliegendsten Zukunftsideale angebetet,
nichts wissend um die Sturme draussen im Meere
des Weltlebens. Ja, hier hatte er in kindlicher Ein-
falt, sorg- und kummerlos im Sande gespielt; hier
hatte er dann mit einem jugendheissen Herzen voli
unerfullbarer Erwartungen, unausfiihrbarer Plane,
unerreichbarer Strebungen seine schwindelnden Luft-
schlosser gebaut; hier hatte er endlich aber auch
ahnungs- und furchtlos sein Lebensschifflein be-
stiegen, um hinauszurudern ins offene Meer. Wohin
lotst er seine Barke? Er weiss es nicht; aber gewiss
ist, dass ihm der grosse, starke, erdriickende Ocean
nach und nach alle die gottlichen Hoffnungen der
ersten Jugend raubt; jetzt eine, dann wieder eine,
und so geht es weiter, bis der Riesenpolyp nach
dem letzten Rettungsanker lustern seine Fang-
arme strecken wird. Ein furchtbar trostloses Bild!

16

Was wird? Ach, ein Zerschellen in Sturm und Wetter
auf hoher See oder — treibt der Arme vielleicht
doch stili auf gerettetem Boot in den Hafen gleich
dem Schiller’schen Greis?

Eine schone Allegorie; wie man sieht, wenig
originell, dafur aber voli mit dem ganzen Herzen
geschrieben.

Dieses Allegorisiren, das mehr liebenswurdige
als bedeutende Katze- und Mausspielen wirklicher
Vorgangsvorstellungen mit entsprechenden bildlichen,
ist ubrigens auch eine Lieblingsmarotte der Aškerc’-
schen Vordern. O das haben sie fur ihr Leben gern.
Auch heute noch ist dieser Tropus Funtek, einem
hochtalentirten aber zu sehr von den Alten im
Schlepptau gezogenen Poeten gar sehr ans Herz ge-
wachsen. Ich halte das fur eine wenn auch oft rei-
zende, so doch nicht ganz unbedenkliche kleine
Schwache, weil in der Kunst allzuviel denken unge-
sund ist, weil der Dichter nicht zu viel a conto des
Kopfes arbeiten soli, weil es uberhaupt von kultu-
reller Hypertrophie zeigt und daher ungesund, un-
naturlich, Sunde ist, die Dinge nur mehr durch das
Prisma oft recht uberspannter Phantasien zu sehen.
Aber auch Aškerc hat sich nicht der von allen
Seiten auf ihn einwirkenden Versuchung entziehen
konnen, fleissig und flott draufloszuvergleichen und
zu vermetaphern. Allerdings findetsich daauch manch
einnehmendes Opusculum, wie beispielsweise das
folgende rathselnde Lyrikon »Abends«  (»Zvečer«):

Sieh dort ein Bluten noch und gleich
Sinkt sie hinab, die Sonne;

Ein Letztes Leuchten uberm Teich
Und letzte Lichtesvvonne.

17

O mag sie ruhig entschwinden ganz,

• Lasst uns die Augen schliessen!

Von neuem werden Licht und Glanz
Am Morgen uns umfliessen.

Wenn uns des Lebens Abend zwingt
Zum Voneinandergehen —

Wer weiss, ob dann ein Morgen bringt
Uns auch ein Wiedersehen?

Einen hubschen, wenn auch von Petronius
(Mundus universus exercet histrioniam) und Shakes¬
peare her (Ali the world’s a stage, And ali the man
and women merely players) wohlbekannten Gedanken
filhrt aus das Gedichtchen »A u f d e r M a s k e r ad e«
(»Na maškoridi«):

Hei, viele buntschillernde Masken gibt’s heut’!

Wer solite die Leute erkennen,

Aus anderer Sprache und anderem Kleid
Die Wahrheit entrathseln konnen?

Und scheinen die Masken, gepaaret zum Tanz,

Nicht Mimen, die ohne zu spiiren,

»Das Leben« ein Drama, so treulich, so ganz
Naturlich vor’s Auge dir fiihren?

Dasjenige aber, was neben der pessimistischen
Weltanschauung noch vor allem anderen samtliche
Vorganger unseres Dichters charakterisirt, was sie
alle zu den schonsten Schopfungen begeistert und
entflammt hat, ist der Patriotismus, die lautere Liebe,
mit welcher sie an ihrem Volk und an ihrer Heimat
hangen. Diese Liebe, an und fur sich schon ein
Thema, das, seit gesungen und gesagt wird, in allen
nur irgend erdenklichen Weisen variirt wurde, stand
bei den Vorgangern Aškerc’ schon deshalb im Vorder-

18

grunde, weil die traurige Lage des Volkes ihnen
genug Anlass gab, sich mit dessen Schicksalen zu
beschaftigen und so ihrem Weltschmerz nur noch
kraftigere Nahrung zuzufuhren. Was Wunder, wenn
auch unser Aškerc junior sich in seinen schonsten
Jugenddichtungen an sein Volk, sein theures, an-
schliesst und ihm treue Liebe schwort wie in der
folgenden hiibschen Allegorie, einem seiner Herbst-
lieder:

Sieh, fahlgelbbraun farbt sich das Laub,

Der Herbstwind wird es zerstauben;

Im rothbraunen Buchenvvald

Wird grun noch die Fichte bleiben!

Und finsterer wird es im Holz;

Schon haben die Winde zerstoben

Das Laubwerl< im dunklen Hain,

Die Fichte nur griinet noch oben!

So sind auch entblattert mir langst

Die Traume der Jugend, die kuhnen:

Und nur meine Liebe zu dir,

O Heimat, wird immerdar grunen!

Bei Behandlung dieses Stoffes aber macht sich
Aškerc zuerst von den uberkommenen Traditionen
los, hier zuerst ringt er sich uber seine poetischen
Vorfahren hinaus, hier zuerst gibt er sich mit blossem
Denken und Fiihlen, mit lethargischer Defensive
nicht mehr zufrieden, hier zuerst zerstreut er ein-
zelne Nebel, hinter denen er schon die Alles er-
leuchtende, Alles erwarmende Sonne ahnt. So glaube
ich den Dichter in seinem gewaltigen Poem »Stur-
mesrufen«  (»Glas vetrov«) schon nahe dem Ziele
zu sehen. Der Inhalt desselben ist ungefahr folgender:

19

An der Grenze des Vaterlandes steht der Dichter,
auf hohem Berg, umbraust von Winden, die liber
<3ie Bliitenfluren des fremden Gebietes hinwegrasen.
Diese Winde sind dem Dichter die Geister seiner
Volksgenossen, die in fremder Erde liegen, und er
ruft sie an:

Ihr Sturmesstimmen, ernst und gross,

Ihr solltet donnern auf uns los,

Uns wecken, lehren vorwartsgehn,

Auf dass den Feind wir stolz bestehn.

Ein Suchen nach dem Losungswort liegt allermin-
dest in diesen Zeilen, aber auch schon ein Ahnen
des Universalmittels, das alle Schmerzen heilt oder
doch wenigstens dampft und nicht so sehr zum Be-
wusstsein kommen lasst. Diese und ahnliche Schopf-
ungen des jungen Dichters — bilden die Uberleitung
zum gewaltigen Leitmotiv der ganzen Lebenssym-
phonie des Aškerc senior. Es dammert ihm bereits.
Bald geht die Sonne auf!

2 *

III.

Das \vahre Leben liegt nicht allein ausser-
halb der Zeit, als ein Leben im Gegemviirtigen,
sondern ist auch ein Leben ausserhalb der Per-
sonlichkeit, als ein allcn Menschen gemeinsames
Leben ' Graf Leo Tolstoj.

Rien n’est beau que le vrai; le vrai seul
est aimable. Boileau.

Ich habe den Leser vielleicht iiber Gebuhr neu-
gierig gemacht auf die allein seligmachende Philo-
sophie unseres Dichters. Am Ende wittert man in
letzterem gar einen Zarathustra vom zwanzigsten
Jahrhundert, einen modernen Umsturzweisen, der
in eifelthurmlichen, noch nicht dagewesenen Para-
doxen macht. Nein! In der Arbeit  sieht unser
Aškerc jenes Mittel, das allein die Weltschmerzen za
lindern imstande ist. In regster Bethatigung, ange-
strengtestem und hingebungsvollstem Schaffen sieht
er die einzige Rettung vor dem Untergange, welchem
das Gros der Menschheit dadurch, dass es sich in
momentanen, nervenzerriittenden Freudentaumel
stiirzt, zu entfliehen meint, um dann nur noch
elender zu erwachen. Gewiss! In intensiver Arbeit
finden wir Vergessen unserer Leiden, da eine ewig-
liche Konzentration der Gedanken auf das Eine,

21

Schreckliche dadurch hintangehalten und unmoglich
gemacht wird. Aber noch mehr! Ein Leben, das nur
in edlen Thaten aufgeht, gewahrt doch auch gewisse
Befriedigung, es ist das Einzige, was hinieden po-
sitiv zahlt. Denn wir sind damit unserem Volke,
unserem Lande nutzbar, und das ist ja auch der
Endzweck, dem jegliche Muhe des Einzeinen
gelten soli: Al le n, der Gesammtheit, Gutes zu thun,
christliche Nachstenliebe zu iiben. Arbeiten, Schaffen,
dadurch sein Volk weiterbringen, das beschert dem
gequalten Herzen Ruhe und auch ein ganz klein
wenig von dem, was wir Gliick nennen. Es ist ge-
wissermassen die Arbeit der letzte Sonnenstrahl,
den die Menschen einfingen und sich erhalten haben
damals, als die Sonne unbegranzten, unendlichen
Gluckes von der Erde Abschied nahm, als die Be-
wohner des lichten, freien Paradieses zu dem fin-
steren, knechtischen Erdendasein verdammt wurden.

Und wie die Arbeit, das rastlose Agens jeglichen
Weltfortschrittes, unseren Dichter selbst besanftigt
und befriedigt, wie sie ihn selbst mit weicher Feen-
hand von hinbrutender, verzweifelnder Lethargie
hinweggefuhrt hat zum Handeln, wie sie ihm selbst
Kraft und Mut zum Leben gibt und ihn zu gestei-
gertem Thatenleben entflammt, so ermahnt er, der
Handelnde, Arbeitende, Schaffende auch uns alle,
die wir ihn horen, mit eiserner Willensenergie ans
Werk zu gehen, unser Volk gross und frei zu machen
und dadurch uns selbst zu befreien. Daher schreibt
auch Dr. Lamp£, ein Kritiker und Philosoph im
Priesterkleid, (aber ein gerechter, wenn auch nach
katholischer  Asthetik urtheilender) unserem

22

Dichter eine mehr praktische als kunstlerische Ten-
denz zu: »More matter, with less art«, »Mehr In-
halt, weniger Kunst«. Wenn auch diese Behauptung
sicherlich das Kind mit dem Bade ausschuttet, so
ist sie doch ebenso gewiss nicht aus der Luft ge-
griffen. Legt doch Aškerc selbst in seinem den
»Lyrischen und epischen Poesien« an die Spitze
gestellten Evangelium »Meine Muse«  (»Moja
Muza«) seine Absichten und Ziele, sein ganzes
Kiinstler-Kredo also klar:

Meine Muse ist kein zartes,

Feines, biasses, kleines Fraulein;

Feurig, ernst, gesund und kraftig
Der Spartanerin sie gleichet.

Meine Muse sitzt nicht mtissig
Suss im Mondenscheine traumend,

Nein, sie liebt die hellen Tage
Und die heissen Sonnenstrahlen.

Meine Muse schluchzt nicht jammernd
Voller Weltschmerz mit den Andern,

Ernst nur rufet sie zu Thaten,

Die allein erlosen konnen.

Mit der Fackel und dem Handschar,

So voran stiirmt meine Muse;

Leuchtet in die finstern Keller
Und bekampfet die Tyrannen,

Diese Philosophie hob Aškerc aber auch mit
einem energischen Ruck aus dem ganzen Denkungs-
kreis seiner Jugendvorbilder heraus. Wahrend diese
nur in ihren Vorstellungen, Empfindungen, Gefuhlen
lebten, die Aussenwelt nur aus dem Gesichtsv/inkel
ihres eigenen Ich’s, ihrer eigenen Anschauungen und

23

also beileibe nicht objectiv beobachteten, sondern
vieles hineintrugen, was nicht darin war, fuhrte das
Evangelium der Arbeit, fur die es im Innenleben des
Menschen allein an Raum gebricht, die nach Ubung
und Nutzung der Krafte in der Aussenwelt zum
Wohle der Gesammtheit ringt, unseren Dichter aus
sich heraus ins volle stark pulsirende Leben, in die
wirkliche Welt. NVahrend jene unvermogend, den
gordischen Knoten gewaltlos zu schiirzen, den Lo-
sungszug aus dem Matt des Lebens zu finden, als
rechte und schlechte Fatalisten die nirwanische, sich
in ihr Schicksal ergebende Ruhe zum Princip er-
hoben, kampft Aškerc in stetiger Entfaltung seiner
Krafte fur den Fortschritt und ward, nachdem er
den alleinigen thatenlosen Ideenkultus vollig aufge-
geben hatte, zu dem, was er jetzt ist — ein rea¬
li  s t i s c h e r Kiinstler!

Was dies bei den Slovenen zu besagen hat, inson-
derheit, wenn es sich um die Person eines Priesters
handelt, daruber geben einem reichliche Auskunft
die zahlreichen Jahrgange des in Gorz erschienenen
»Rimski katolik« (»Der romische Katholik«),
des literarisch-krittelnden, philoso-phistischen, phi-
loso-ttislichen, beileibe aber nicht philosophischen
Organs der extrem klerikalen Parthei, welches von
dem einstigen Theologie-Professor Dr. Anton Mahnič
herausgegeben wurde. Realist und zugleich Ange-
horiger des geistlichen Standes sein, bedeutet zahl-
lose Verfolgungen und Verhetzungen, unerhorte per-
sonliche Angriffe und Anklagen, gegen vvelche die
von den deutschen Realisten (vergl. die unterschied-
lichen Jahrgange der »Gesellschaft«) so sehr gebrand-

24

markte litterarische Kampfweise ihrer »idealen« Pe-
gasus-Kollegen beinahe noch leibhaftige Objectivitat
ist. Allein auch hier hat Aškerc allen heimtilckischen
Verdachtigungen bei seinen Vorgesetzten, allen ab-
scheulichen Verunglimpfungen und Beschimpfungen,
welchen seine Muse ausgesetzt ist, treu und felsen-
hart bei seiner Uberzeugung bleibend als ein Mann
und Held standgehalten, obwohl ein hochst bekla-
genswerter trauriger Pracedenzfall, die Suspension
des Priesters und Dichters Simon Gregorčič, vorlag,
dessen Leier nun beinahe ganzlich verstummt ist.
Hier kam eben jener herostratische Wuther und
Wuhler mal nicht an eine zartfuhlende, leicht zu
verletzende, empfindsame Natur, sondern an einen
hurnen Siegfried, der mit dem Gram-Schwerte der
Wahrheit alle die gleissnerischen Verleumdungen,
Beschimpfungen, Verhohnungen mit ein paar Schlagen
zu Boden streckte.

Erwahnenswert sind hier die beiden gehar-
nischten Allegorien »Pegasus und der Esel«
(»Pžgaz in 6sel«) und »Firdusi und der Der-
wisch«  (»Firduzi in derviš«), Es thut mir leid,
keines dieser beiden Streitgedichte dem deutschen
Publikum in seiner Sprache vorfiihren zu konnen,
da dieselben im neuen Gewande kaum wiederzuer-
kennen waren. Insbesondere wurde der espritvolle
Witz des ersteren Poems plump und wenig fein
klingen und auch die famose, bis ins kleinste durch-
gefuhrte Ciselirarbeit dieser ironischen Allegorie par
excellence verloren gehen. Errathen wird man ja
haben, wer unter dem auf den Schwingen der
Wahrheit und Begeisterung in die Lichthohen sich

25

erhebenden Musenross und wer hinwieder unter
dem an die dustere Erdscholle, an das triviale, nuch-
terne Alltagsleben geschmiedeten Grauthier zu ver-
stehen sei. Des anderen Tendenzgedichtes Inhalt sei
hier kurz erwahnt: Der persische Dichter Firdusi
liest den Freunden und Verehrern sein von Marchen-
prinzen und Helden, von blutigen Kampfen furs
Vaterland und die Freiheit singendes Epos »Schach-
Namž« bei geoffnetem Fenster vor. Einer der eifrig-
sten Zuhorer von der Strasse, der Dervvisch und
weitbekannte Prophet Machmud, findet sein Ver-
gniigen darin, stets alle Verse und Gedanken zu
verdrehen und, sich wie ein Wahnsinniger gebardend,
verspottet und verhohnt er den Dichter selbst. Alles
fordert Firdusi auf, sich dies doch nicht gefallen zu
lassen. Allein dieser ervvidert im Stillen lachelnd:
»Seid ihr nicht Perser? Lehrte nicht Zarathustra:
,Erbarmet euch der Kranken'? Mich dauert der arme
Derwisch sehr, denn er ist schwer krank — am
Geiste! Das allzufleissige Lesen des Korans brachte
ihn in Verwirrung. Sunde war’s, ihn noch mehr auf-
zuregen und zu erzurnen. Geht, Bruder, holt doch
kaltes Wasser und kuhlet ihm den heissen Kopt!«

Es braucht kaum hinzugefugt zu werden, dass
die Allegorie, des orientalischen Gev/andes entkleidet
und auf unsere Verhaltnisse verpflanzt, Aškerc selbst
als Dichter Firdusi, Dr. Mahnič aber als Derwisch
Machmud erscheinen lasst. Im Ubrigen moge man
vor einer Beurtheilung des Gedichtes selbst auf
Grund dieser trockenen Inhaltsangabe gewarnt sein.

Es failt uns nun zwar selbstverstandlich nicht
bei, im folgenden jenem Vertreter und Verfechter

26

einer hyperze!otischen Philosophie in polemischer
Form an der Hand von Argumenten klar legen zu
wollen, dass wir an der Schvvelle des zwanzigsten
Jahrhunderts nicht mehr so leichtglaubig sind wie
die Juden von anno dazumal, (vergl. das Horazische
»Credat Iudaeus Apella«) um die Stimme des Ru-
fenden in der Wuste, besser des Verwustenden von
Berufe fur den wirklichen, richtigen Messias zu halten.
Auch selbst fur die Historie dieser gewiss denkwur-
digen, kulturhistorisch und psychologisch hochst
wichtigen und interessanten Litteraturfehde ist hier
kein Platz. Immerhin wird man doch mit Recht
fragen, welcher Art denn eigentlich die Schopfungen
des Dichters seien, die den Zorn und Ingrimm jenes
(io-flv so sehr entfacht haben. Es ist mir eine

besondere Freude, auf diese Frage nicht mit Bei-
spielen naturalistischer Ausschreitungen auf dem
Gebiete der Geschlechtsliebe antworten zu mussen.
Denn das, woran die katholischen Asthetiker vor
allem anderen Anstoss nehmen, was sie dem Dichter
so gar nicht verzeihen konnen, ist der Mange!
dogmenstrenger Ansichten, ist das nach ihrer Mei-
nung zu farblose, zu wenig orthodoxe Christenthum,
das Aškerc in seinen Gedichten vertritt. Nun, laure-
tanische Litaneien oder ambrosianische Lobgesange
sind seine Poesien allerdings nicht, und brauchen
sie auch nicht zu sein. Fiat. doch der Kunstler nicht
erbauliche, uberhaupt nicht praktische Ziele zu ver-
folgen, da ihm seine Kunst ja Selbstzweck sein muss.
Anderseits aber wieder finden wir in den Arbeiten
unseres Dichters auch nicht das geringste, was sich
nicht mit dem wahren, wirklich christlichen Christen-

27

thum vertruge. Eines der Gedichte beispielsweise,
welches Dr. Mahnič zum Gegenstande eines beson-
ders heftigen Angriffes machte, die »S 1 o v e n i s c h e
Legende«  (»Slovenska legenda«),*) lautet folgen-
dermassen in deutscher Ubersetzung:

*) Um dieses Gedicht dem Verstandnisse des deutschen
Lesers naher zu riicken, moge man mir hier einige aufhel-
lende Litteraturbemerkungen gestatten. Wie aus mehreren
Stellen der Legende selbst klar wird, bedeutet Primus Truber
(Primož Trubar, geb. im Jahre 1508 zu Rašica in Unterkrain,
gest. 1586 als protestantischer Pfarrer zu Derendingen in
Wiirttemberg) fur die slovenische Litteratur soviel wie Dr.
Martinus Luther fur das deutsche Schriftthum. Er ist Refor¬
mator und als Obersetzer und Verfasser zahlreicher religioser
Lieder, Katechismen, biblischer Schriften u. s. w. in der
Sprache des Volkes zugleich auch der Begrunder der neu-
slovenischen Litteratur. Was er und seine Glaubensgenossen,
unter denen besonders der grosse Bibeliibersetzer Georg Dal¬
matin hervorragt, geleistet haben, wurde von den katholischen
Gegenreformatoren, worunter sich wieder in erster Linie die
Laibacher Bischofe Textor und Hren hervorthaien, grossten-
theils unwirksam und illusorisch gemacht, indem dieselben
theils selbst als Arbeiter auf dem Brachfelde der Litteratur
Ubersetzungen geistlicher Lekture im katholischen Sinne
schufen, theils und insbesondere aber beinahe alle protestan-
tischen Werke (in den Jahren 1600 und 1601) zu Laibach
und Graz den Flammen preisgaben.

Der im Gedichte erwahnte Lavanter Bischof Ant. Martin
Slomšek (geb. 1800, gest. 1862) war Verfasser vieler erbaulicher
Volksschriften, Erzahlungen und zahlreicher Gedichte, ein von
wahrhaft christlichem Geiste beseelter toleranter Geistlicher.

Bekannt.durfte wohl Methodius sein als der eine der
beiden Slavenapostel (der andere ist sein Bruder Cyrillus),
welche zur Regierungszeit der Papste Ni kol aus 1. und
Hadrian II. (in der zweiten Halfte des neunten Jahrhunderts)
besonders in den Landen des mahrischen Reiches und Pan-
noniens als Verbreiter des Christenthums vvirkten.

28

»Hort! Offnet!« ruft jemand dort vor’m Paradies
Und klopft an die Pforte dreimale;

Da nahert Sankt Peter, sanft lachelnd und siiss,

Die Schlussel zur Hand, sich der Halle.

»Wer bist du, Kind Gottes?« spricht jenen er an
Und misst ihn vom Kopf zu den Zehen, —

»»Ein armer Slovene aus Krain««, sagt der Mann,
»»Ich mocht’ in den Himmel eingehen.««

»Slovene seid ihr? O gern glaub’ ich euch das.

Es geht euch zu gut nicht auf Erden;

Drum ist euch das Leben dort unten kein Spass,
Wollt Himmelbewohner bald vverden.

»Ihr findet aus jedem der Stande allhier
Viel Heil’ge in hehrem Geprange,

Doch euer Nationchen schickt Martyrer  mir
Zumeist und in stattlicher Menge.

»Doch nennt mir, bevor ich euch offne die Thiir
Durch welches sie alle dort kamen, —

Verzeiht! ’s ist so Sitte, ich kann nicht dafur —

Noch euren vielwerten Namen!«

»»Man rief Primus Truber mich drunten im Land,
Wohl kennt mich hier wer in den Hohen .. .««

»Schon gut!« meint Sankt Peter zum Gehen gevvandt,
»Bleibt hier nur ein Weilchen! Will sehen!«

Es pranget im Glanze der himmlische Saal;

Ein marchenhaft Strahlengeschimmer!

Sankt Peter betritt durch das hohe Portal
Der Heil’gen Berathungszimmer.

»Dort draussen im Vorhof ein Pilgersmann steht, —
Bedaure sehr, ihn nicht zu kennen, —

Er hat unterthanigst um Einlass gefleht,

Und — Truber, so sol! er sich nennen.«

29

»»Wie, Truber? Ist’s moglich ? So habt ihr gesagt?

Er biisset noch nicht seine Thaten ?««

Sankt Petem Herr Textor, der Bischof, gleich fragt,
»»Glaubt langst in der Holl’ ihn gebraten.

»»Er vvollt’ ja in unserem Land liberall
Uns unsere Schaflein verfiihren,

Mit seiner schier teuflischen Predigten Schrvvall
Sie alle zu Teufeln erkuren.««

»O weh! der slovenische Luther ist nah!«

So klagt Bischof Hren den Genossen,

»Will Ruh’ er uns geben auch nicht einmal da?!
Lasst gleich ihn ins Feuer mir stossen!

»Er bracht’ ja ins Land eine ganze Legion
Slovenischer ,heiliger Schriften';

Nicht alles, doch vieles verbrannte ich schon,

Von Schriften, die Glauben vergiften.« —

»»Bedenket!««, nun Slomšek zu reden anhebt,

»»Und richtet doch ganz unbefangen!

Seitdem Primus Truber auf Erden gelebt,

Sind dreihundert Jahre vergangen!

»»Von seinem Irrglauben fand keine Špur
Man mehr, als ich lebte auf Erden.

Ja, ich mocht’ aufs dringendste vorschlagen nur:

Er soli unser Bruder hier werden.

»»In unserer viellieben Zunge hat er
Die ersten Bucher verfasset!

Und — was er gefehlt — gewiss unser Herr
Dem Reumiith’gen gerne erlasset . . .««

Ach! das war ein Streiten und Zanken darauf
Dort auf den slovenischen Sitzen!

Es horchten auch neugierig andre bald auf,

Ergiengen sich lachend in Witzen.

30

So schmunzelt’ der heilige Augustin
Und that mit Hieronymus streiten,

Es wollte der Bischof Viktorin

Quirinus zum Lachen verleiten.

Es hanselt und spottelt der Papst Nikolaus
Methodius, den er gut kennet:

»Nun siehst du, mein Bruder, und horst es heraus,

Was slavische Eintracht ihr nennet!«

Die goldenen Engelchen fliegen ringsum,

Wind fachelnd mit zartlichen Flugeln . . .

Sankt Peter beim Thor steht verlegen und stumm,

Bereit stets, es aufzuriegeln.

»Stili!« — hort man vom leuchtenden, strahlenden Thron
Gott Vater selbst endlich auch sprechen;

Das solit’ die slovenische Agitation
Doch einige Zeit unterbrechen.

»Es war euer Truber geschmiedet bis heut’

Ans Feuer und bilsste die Siinden,

Nun mog’ er mit uns in der Seligkeit

Den Lohn seiner guten  That finden.

»Weil er euch zuerst in der eigenen Sprach’

Hat Psalmen gelehret zu singen,

So wird er jetzt ewiglich, tausendfach
Das ,Heilig' slovenisch mir singen!«

Der Schlussel erklirrt und ehrfurchtsvoll
Tritt Truber herein durchs Portale.

Gott heisset ihn (vielen zum Arger wohl!)

Bequem sich’s zu machen im Saale.

Und gleich, sieh! Prešeren an ihn sich dort macht:

»Du bist es, der einst uns als Lehrer

Erweckte zum Leben aus todgleicher Nacht,

Nimm mich als den ersten Verehrer!«

31

leh glaube: jeder unbefangene Leser, und moge
er welcher Glaubenssekte immer angehoren, wird
sich dieser von entzuckendem Humor durchleuch-
teten liebenswurdigen Legende von Herzen freuen
mussen. Ja, ich erkuhne mich, zu behaupten, dass
sogar der strengglaubige Katholik in diesem Ge-
dichte gerade seinen,  d. i. den allbarmherzigen,
langmuthigen, verzeihenden Gott wiedererkennen
wird, von dem, wie ich wunschte, jene eifernden
Herren wahrhaft christliche Nachstenliebe und Duld-
samkeit lernen mogen. Die kleine satyrische Spitze,
welche sich gegen die beiden Bischofe richtet, haben
dieselben fur ihre rucksichtslose, um den literari-
schen, ilberhaupt geistigen Fortschritt sich nicht im
geringsten kummernde Vernichtungswuth reichlich
verdient. Ich mag nun gar nicht erzahlen, wie hier
Dr. Mahnič unserem Dichter Unkenntnis der heiligen
Schrift vorwirft, wie er ihm unter Heranziehung der
Stelle XVI., 16 des Evangeliums Marci haarscharf
zu beweisen sucht, dass Truber zufolge seiner Ha-
resie niemals ins Fegefeuer und dann in den Himmel,
sondern stracks nur in die Holle hatte fahren diirfen,
wie er sich dariiber argert, dass auch der Liebes-
dichter Prešeren unter den Seligen erscheint u. a. m.
Denn bei so viel Einseitigkeit und Naivitat, mit
welcher strenge Glaubenssatze apologetisch auf
schlichte, unschuldige Gedichte angewendet werden,
kann man sich ja eines Lachelns mit dem besten
Willen nicht erwahren.

Trotzdem will ich noch mehrere der besonders
angefeindeten Schopfungen Aškerc’ hier folgen lassen,
nicht so sehr, um die Lacherlichkeit der Mahnič’schen

32

Kritik-Maxime darzuthun (das geschah schon mit
jenem einen Beispiele, wie ich glaube, und ist iiber-
dies auch nicht Gegenstand dieser Abhandlung),
sondern um vielmehr die in unserem ersten Ab-
schnitt aufgestellten Behauptungen bei dieser gun-
stigen Gelegenheit durch Beispiele  zu erharten
und damit gleichzeitig die Bekanntschaft des Lesers
mit dem Dichter wieder um ein etwas zu erweitern.
So moge zunachst die Ballade »Das Erdbeben«
(»Balada o potresu«), wegen deren letzter Strophe
Dr. Mahnič unseren Dichter sogar der Blasphemie
beschuldigt hat, dem deutschen Publikum nicht vor-
enthalten werden:

Ein Fahnengeflatter, ein Glockengelaut’!

Es singt in endlosen Reihen
Die Procession Litaneien,

Dass Singen und Beten man horet gar weit:

»Beschiitz uns, o Gott in den Hohen,

Vom Beben der Erde!«, sie flehen.

»Ihr Heihgen, erhort uns doch nur diesesmal,

Ihr Freunde im Himmel, ihr fernen,

Bewachet uns liber den Sternen!

Seht! bittend und betend \vir nahen uns ali’

Ihm, der von den himmlischen Hohen
Herab auf uns gnadig mog’ sehen!«

»Gewiss! Der Erhorung sind wtirdig nicht wir;
Erhorung verdienet alleine
Die Jugend, die schuldlose reine.

Fur der Jugend Gebet moget einstehen ihr:

Der Vater auf himmlischen Thronen,

Er moge uns gnadiglich schonen!«

Ein Fahnengeflatter, ein Glockengelaut’!

Es wallt in die Kirche in Reihen

33

Das Volk und singt Litaneien;

Noch briinsfger als sonst ist die Andacht heut’.

Man betet zu Gott in den Hohen:

»Vorbei lass den Kelch an uns gehen!«

Die machtige Orgel, sie rauscht vom Chor,

Die Messe liest drunten der Priester,

Schickt mit der Gemeine Gefliister
Vereint zu Gott seine Bitten empor:

»Ach, schiitze, o Herr in der Hohe,

Uns Arme vor jeglichem Wehe!

»Und, Kon’gin der HeiFgen, hor du uns doch, hor’!

O Jungfrau, die rein du empfangen,

Zu dir mog’ die Bitte gelangen!

Du kunde dem Sohn unser seufzend Begehr:

Der Herr moge doch sich erbarmen
Des Volks, das ihn ehret, des armen!«

Und lauter sie singen, die Orgel rauscht hehr.

Horch’! Donnert’s? Der Boden erbebet,

Die Erde schwingt, schwanket und schwebet!. . .
Sieh! selbst die Madonna, sie neigt sich gar sehr ....
Und matt nur zu Gott in den Hohen
Erhebt sich ein halblautes Flehen!

Ganz stili? — Und die Kirche? ... Die Erde, sie klafft!
Aus Abgrunden ragen Ruinen . . .

Ist’s stili denn und stumm auch in ihnen?

O nein! denn die To d ten mit furchtbarer Kraft
Sie schreien zu Gott in den Hohen:

»Erhdre, o Herr, unser Flehen!«

Wegen eines anderen, wie man sagt, ketzeri-
schen, der katholischen Religion gefahrlichen Ge-
dichtes »Der  Sun  d er«  (»Grešnik«) hat man
Aškerc, um ihn womoglich auch noch seiner Exi-
stenzmittel zu berauben, bei seiner kirchlichen Ober-

3

34

behorde denunzirt und ihn beschuldigt, er habe mit
dieser Dichtung eine Persiflirung der katholischen
Beichte beabsichtigt. Man priife selbst unbefangenen
Geistes das Gedicht:

Am Ganges in einsamer Hutte
Bei diisterem Fackelschein
Da halten die Monche die Andacht
'Mit Buddha in frommem Verein.

Mit halb nur beleuchteten Mienen
Sehn \veltentriickt alle sie aus,

Als seien aus anderer Welt sie
Gekommen in dieses Haus.

»Nun, Briider«, bricht Buddha das Schweigen,

»Wer ist eines Fehls sich bewusst?

Hat keiner hier mehr zu beklagen
Der Seligkeit herben Verlust?

»Weh dem, der da vvollte verhehlen
Die Siinden aus Ehrgeiz und Scham!

Denn bisher ein reuloser Siinder
Ins sel’ge Nirwana nicht kam. —

»Hat keiner mehr was zu gestehen ?

Wir enden den heiligen Brauch ? . . .«

Noch einer! . . . Der Schiller Ambattha
Er beichtet nun reumuthig auch:

»lch habe gesiindigt o Meister!

Ich habe gesiindigt gar schwer;

Wie soli ich mein Ungliick dir kiinden ?

Nicht fand dazu Muth ich bisher. . .«

»»Nicht fiirchte dich! Hat dich zur Siinde
Verfiihrt wohl dein heisses Blut?

Du sahest — nicht wahr? — allzu tief wohl
Ins Aug’ einem Magdelein gut? —««

35

»Gedacht hab’ ich, ach, euer Wurden
Mit eigenem Kopte gar dreist!

Es wollte verwegen ergriinden
Das Rathsel des Lebens mein Geist.

»Des Weltalls Grund und Bestimmung
Wollt’ aufdecken voli ich und ganz;

Drum dacht’ ich oft uber den Ursprung,

Das Werden der Weltensubstanz.

»Ich sehnte mich, endlich der Wahrheit
Zu sehen ins Antlitz einmal,

Und mit dem Verstand sie zu finden,
Versucht ich wohl tausendmal.

»Ich habe dem Flug der Gedanken
Bisher keine Grenze gesetzt;

Damit aber, lehr’n die Brahmanen,

Hab’ schwer ich den Glauben verletzt.

»Nur was in den heiligen Veden
Zur Richtschnur geschrieben steht,

Nicht tiefer, nicht hoher, nicht weiter
Ein frommer Brahmane geht!«

Es lachelt ein wenig der Meister —

Das hat wohl die Beichte gemacht —

Und lehrt den verzweifelnden Schuler
Die Wahrheit also mit Bedacht:

»Wozu hatte Brahma gegeben
Dir, jedem von uns den Verstand?

Gewiss hat er, dass wir ihn wiirden
Gebrauchen, im voraus geahnt.

»Die Fusse verlieh er zum Gehen,

Die Hande zur Arbeit dir,

Und mit dem Verstand solist du denken . . .
Nur Gott ist’s, der denkt ausser dir!

3 *

36

»Je freier du also stets forschest,

— Nun hor’s! — desto mehr vvirst du Gott,

Wirst Brahma dich allmalig nahern;

Dran hindert dich gar kein Verbot!

»Drum denk’ wie zuvor, mein Ambattha,

Und suche der Wahrheit Licht!

Dass Sunde es ware, zu denken,

Das glaub’ den Brahmanen nur nicht!«

Riesendornen sind dem Auge des Gorzer Kri-
tikers weiters jene Schopfungen Aškerc’, in welchen
seiner — des Kritikers — Ansicht nach der Stand
der Ordensleute verhohnt wird. Hieher gehort vor
allem die »Cillier Romanze« (»Celjska romanca«),
bei deren Recension Mahnič mit Worten wie »ge-
mein, Schmutz, Zotte, Ekel, Nihilismus, Polizei« nur
so herumvvirft. Der Inhalt dieses in Stoff und Sprache
gleich humorvollen, dabei eine demokratische Ten-
denz nicht verleugnenden Gedichtes ist folgender:
Graf Ulrich von Ciili reitet als Monch verkleidet in
mondbeglanzter Nacht aus dem Schloss, um ein
Madchen aus dem Dorfe Tiichern zu besuchen. Da
ertappen ihn die Dorfburschen auf dem Wege dahin:
»Weit iiber’s Land hinaus ist die Schonheit unserer
Madchen bekannt und beruhmt; was Wunder, wenn
schliessiich auch ihr, Herr Graf, euch in deren Netze
gefangen habt. Aber leider kann bei dem Stande der
Dinge nichts daraus werden. Denn unsere Madchen
bekamen rotes  Blut mit auf die Welt, in euern.
Adern aber rollt blaues!  Allein weil ihr ein mach-
tiger Herr seid, konnt ihr auch dieses Hindernis be-
seitigen, indem ihr mit uns zum Schultheissen kommt
und die Schrift unterzeichnet, die dieser schon bereit.

-T) ^

37

halt.« Graf Ulrich, dem angesichts der Eisenfauste
der slovenischen Bauernburschen angst und bange
wird, muss sich darein finden und unterschreibt die
Urkunde, welche die Bauern von Tiichern in den
Adelsstand erhebt. Im Wappen mogen sie zwei sil-
berne Sterne fuhren zum Andenken an die schonen
Augensterne Margarethens, der sie den Adel danken-
So sind die Tticherer, die schlauen Helden, noch
heutzutage Edelleute.

Aus demselben Grunde, wie die »Cillier Ro-
manze« wird auch das schon eingangs erwahnte
»Blatt aus der Chronik des Zajcer K1 o -
sters«  (»List iz kronike Zajčke«) von Mahnič als
das Opus eines Rapisardi’schen idealista della por-
cheria in den Staub gezogen. Die Ubersetzung*) lautet:

Ruhmbekranzter, grosser heil’ger Bruno,

Der Kartauser-Monche hehrer Vater!

Der im wilden Thale uns geboren,

*) Diese Ubertragung ist vorher erschienen in Gregor
Kr e k’s (Vaters) »Slavischer Anthologie«  (J. G. Cotta-
sche Buchhandlung Nachf.). Die anderen in dieser Ab-
handlung gebrachten sowohl inhalts- als auch
formgetreuen Obersetzungen vverden, wo nichts
weiter e r w a h n t, hier zum erstenmale veroffent-
licht und ruhren mit ein paar besonders ver-
merkten Ausnahmen vom Verfasser dieser Studie
selbst her. Die Originale dazu sind tast a u s -
nahmsios in den zwei obenerwahnten Gedicht-
sammlungen »Balade in romance« (»Balladen
und Romanzen«) und »Lirske in epske poezije«
(»Lyrische und epische Poesien«) enthalten,
welche Werke in den Jahren 1890, beziehungs-
eise 1896 im Verlage von Ig. v. Kleinmayr und
e d. Bamberg in Laibach erschienen sind.

38

Ferne in dem Thale der Kartause;

Der du hier auch uber uns den Mantel
Breitest, die wir hier in Zajc versammelt;

Ach vergib, o Vater, ach, vergib mir,

Dass dein Sohn, der alte Mariophil —

Deines Klosters einstger Uberwacher,

Jetzt unwurd’ger Prior dieses Hauses —

Heute hier in diese Chronik schreiben
Und dem Pergament muss einverleiben
Eine Kunde, die dich wird betriiben.

Dreissig lange Jahre flossen seither
In die Ewigkeit, ja, dreissig Jahre!

’s war ein warmer, prachtiger Tag im Herbste,
Als ich hergepilgert kam vors Kloster,

Barhaupt kam vor unser Zajcer Kloster.

Mit der Rechten stiitzt’ ich auf den Štab mich,
Und den Rosenkranz hielt meine Linke.

Dicht vor unsrer Kirche blieb ich stehen.

Dann betrat ich sie, andachtig betend.

Durch die hohen gofschen Bogenfenster
Fluteten die hellen Sonnenstrahlen.

Sieh! Das Gotteshaus ist leer, verlassen!

Nun ins Refektorium! Es werden

Dort die Bruder sein. Denn angelweit ist

Da die Thtir geoffnet; alle Tische

Schwanken von der Last des Mahles; doch auch

Hier im Saal ist keine einz’ge Seele!

Durch die langen Gange schreit’ ich einsam —
Leer ist jede Zelle, alles stille,

Hore laut nur meine Schritte hallen,

Wunderlich echoend im Gemauer!

Ernste Mienen uberrasch’ ich, die auf
Mich verwundert von den Wanden schauen:
Bilder langst entschlafener Prioren,

Bilder der VVohlthater dieses Klosters.

Leises Grauen schleicht mir durch die Seele.
Weiss selbst nicht, wie lang herum ich irrte:
Halt! zu ebner Erde, dort im finstern

39

Korridor ist angelehnt die Thiire,

Hinter der ich Larm und Worte hore!

Auf den Zehenspitzen schleich’ ich hin mich,
Horche, horche — das klingt eigenthumlich!
Stil! wird’s, hor’, man singt mit hoher Stimme

»Verschiedner Orte, Zeiten

Gibt’s Bucher bei uns hier,

Doch ich lob’ unter allen
Den Band Gedichte mir.

»Was sind Horaz und Pindar,

Was Sappho und Ovid!

Nur dies mein Buch hat hoh’ren
Poetischen Esprit.

»Wenn siiss mich dessen Inhalt
Empor zum Himmel hebt,

Dann fiihl’ ich, wie auch mein Geist
In Dichterspharen schwebt!« . . .

Ei, die Vater in der — Bibliothek hier?!

Von Gelehrten dieses Klosters hort’ ich . . .
Also wirklich! . . •

Horch, ein zvveiter Bruderl

»Mein Lieblingsfoliant ist der alte!

Aus ihm ich mich gerne belehr’;

Die Zeit hat die Jahrzahl zernaget,

Den Drucker, den kennt man nicht mehr.

»Wenn ich diese tiefen Ideen

Durchdenke bis spat in die Nacht,
Entschleiert Natur ihre Wunder,

Dass gleich sie zum Weisen mich macht!«

Ernst stimmt jetzt ein tiefer Bass sein Lied an,
Dass der Saal gewaltig drohnt vom Echo
Und die Mauern ober uns erzittern:

40

»Die Wahrheit hab’ lange umsonst ich gesucht,
Unzahlige Schriften durchwiihlet;

Erst die ser Folianten gewaltige Flucht
Hat gleich meinen Durst mir gestillet!«

Doch da hor’ ich lautes Glaserklirren!

Offne ganz die Thiir, tret’ ein und griisse:
»Mementote mori!«...

Welch ein Keller!

Kuhi empfangen mich die weiten Raume.

In der Mitte der gewalt’gen Fasser
Aber sitzen die Kartauser-Patres,

Rings um einen Eichentisch gelagert;

Jedem schaumt ein Becher voli in Handen . . .
»Theure Briider! Dominus vobiscum!

Eure Bibliothek ist also das hier?! —

Streng nach dem Befehl von der Kartause
Kam zu euch der Bruder Mariophil,

Dass er euer Zajcer Kloster sehe

Und den Fortschritt in den Wissenschaften,

Die aus dieser Bibliothek euch fliessen . . .«

Schweren Herzens schrieb ich diese Zeilen,
Schrieb auch die Begebenheit ich nieder.

Du Erloser hier auf meinem Pulte,

An der Wand du, Mater dolorosa!

Ihr seid Zeugen mir, dass schwer ich heute,
Ungern meine Gansefeder fiihrte.

Doch der stind’ge Monch Mariophil, der im
Schreiben dieses grossen Buchs ergraut ist,
Dieser Chronik unsres Zajcer Klosters,

Ach, er konnte und er durft’ nicht anders!

Treu soli der Chronist stets nur berichten
Wahrheit, lautre Wahrheit soli er schreiben.
Niemals blick’ nach rechts er, nicht zur Linken,
Frage nicht darnach, was Zeitgenossen,

Nicht darnach, was Spatere noch sagen! —

Und so wirst du’s wohl nicht ubelnehmen,

41

Dass dein Sohn Mariophii in der Chronik
Die Begebenheit hat aufgeschrieben,

Die im schonen Zajc sich zugetragen,

Als der Jahre tausend und fiinfhundert
Vierundsechzig  man nach Christus zahlte —
Sicher wirst in deiner Herrlichkeit du
Mir vergeben, Vater Bruno! Amen.

Eine dritte nicht allzustark vertretene Gruppe
der von der katholischen Kritikastergilde verponten
Stoffe endlich enthalt Schopfungen, welche von der
grossen Masse (leider auch vom Gros des im iand-
laufigen Sinne gebildeten Publikums) gemeiniglich
mit dem viel missbrauchten Schlagwort »Realistisch«
verdammt zu werden pflegen. Man gestatte mir auch
hier noch wenigstens folgende wenige Inhaltsangaben.
»Die Hochzeit in Log«  (»Svatba v Logčh«):
Unter den dem Brautpaare zu Theil werdenden kost-
lichen Geschenken findet sich auch ein niedliches
Korbchen, das der Muller Mohorko im Auftrage
seines Ziehtochterleins Julika dem Brautigam dar-
reicht und in welchem — sieh nur das Wunder! —
ein ailerliebstes Engiein schlaft. Ganz Ebenbild des
Brautigams! Zu erwahnen ist hier ferner die »See-
ballade«  (»Balada o jezeru«) mit einem der Idee
des bekannten Kaulbach’schen Gemaldes »Die Lebens-
miiden« ahnlichen Vorwurf. In anderem Zusammen-
hang wird noch des ergreifenden Gedichts »Die
drei Voglein«  (»Tri ptice«) gedacht werden. Nicht
zu vergessen ware hier auch »Beim Todten-
m a h l«  (»Na sedmini«), eine Therese-Raquin-Ballade,
welche wie der gedachte Zola’sche Roman mit der
hier ebenso meisterlich durchgefiihrten Zwangsvor-
stellungs-Psychologie operirt.

42

Diese und alle die sonstigen, zum Theil noch
andervvarts heranzuziehenden Dichtungen Aškerc'
behandeln ihre an und tur sich etwas heiklen Stoffe
mit ihres gleichen suchender Discretion und Fein-
fuhligkeit, bekunden aber dabei eine geradezu ele-
mentare Kraft in der Kunst, dem Leser gewisse
Stimmungen einzuflossen oder bereits vorhandene
zu erwarmen und zu sattigen, die mich bei der
Lekture oft und oft unwillkurlich der stimmungs-
und gedankentiefen Farbenkunst Bocklins gedenken
lies. Nebenbei bemerkt schuf Aškerc ein Gedicht,
»Die Sense«  (»K6sa«), welches der gleichen Ein-
gebung entsprungen sein mag wie des Schweizer
Malers geistreiches »Selbstportrait«:

Horch, es dengelt seine Sense
Jemand irgendwo im Ort;

Durch die Damm’rung jeder Schlag sich
Schneidig scharf ins Ohr mir bohrt.

Morgen triih wird durch die Sense
Fallen reihenweis’ das Gras,

Mit dem Grase manches Blumlein
Senken ’s Kopfchen, thauig nass.

Lauschend diesen Hammerschlagen
Ahn’ ich, was, weiss Gott allein:

Dass der Tod die Sense scharfe,

Mich zu streichen aus dem Sein.*)

Zur Beschreibung des zeitlichen und ortlichen Milieus
und zur Bezeichnung der fortschreitenden Handlung
genugen Aškerc oft wenige Worte wie iiberhaupt

*) Diese Ubersetzung erschien in den »Stimmen aus
Bosnien« 1898, Nr. 4 und ist unterzeichnet mit F. S. (offenbar
Franz Selak).

43

fast sammtliche Schopfungen neben der vornehmen
Sprache dramatische Kurze des Ausdrucks aus-
zeichnet. Man vergleiche beispielsweise die Schluss-
scene der Ballade »Der Fahrmann«*)  (»Brodnik«):

Mit donnerndem Drohnen durchs Thor

Gigantischer Felsen hervor

Walzt Sava die langsamen Wogen.

Ein Nachen wiegt schaukelnd sich dort,

Der einsame Fischer am Bord
Hat drinnen der Ruhe gepflogen.

»Hoi, Alter, die Ruder zur Hand,

Setz’ rasch uns hinilber ans Land
Hier liber der Save Gewasser!

Hor’: funkelndes tiirkisches Gold
Sei, ruderst du uns, dein Sold,

Wenn nicht — talit dein Kopt durch das Messer!«

»Noch schvveigen der Wald und das Feld,

Dort driiben im christlichen Zelt
Ruhn sicher noch alle die Recken;

Gehiillt in den Mantel der Nacht
Sind her wir gesendet, ganz sacht
Des Feindes Versteck zu entdecken.«

»Behaltet doch nur euer Gold,

Wusst’ nicht, was es niitzen mir solit’,

Umsonst ja schiff’ ich hiniiber!

Auch habt ihr das Kopfen nicht not,

Denn statt zu erleiden den Tod,

Willfahr’ ich euch tausendmal lieber!«

Schon schiesst vom Ufer der Kahn,

Er tragt der Spione drei Mann;

Der Fahrmann regieret den Nachen

*) Diese Ubersetzung brachte ich zuerst in der oben
citirten »Slavischen Anthologie«. Spater erschien dieselbe in
der Wiener »Osterreich-Ungarischen Revue« XXIII. Band.

44

Im Auge den Strudel, der wild
Gar gern mit den Schiffen erst spielt,

Dann gierig sie reisst in plen Rachen.

»Ja wahrlich, ein Schiffer ihr seid,

Wie keinen man weit und breit
Wohl finden mag hier in der Runde!

Gelingfs uns, welch herrlichen Lohn
Hat der Hauptmann versprochen uns schon
Fur eine erfreuliche Kunde!«

»Zur Steli’!« ruft den dreien der Mann
Laut zu — es erzittert der Kahn —

»Hier euer und mein Lohn! ’s ist besser!«

»Zum Teufel du Djaur!« — Ein Schrei,

Ein Schwanken der We!len dabei
Und stille ist’s uberm Gewasser!

Die in Ubersetzung mitgetheilten, mit Ausnahme
des »Fahrmann« von Mahnič mit besonderem Fana-
tismus verfolgten und mit oft lacherlichen Argu-
menten verurtheilten Stucke sowie die wenigen aus
dem »Romischen Katholiken« eingestreuten Citate
insonderheit werden nun auch den ansonst unein-
geweihten Leser zweifellos davon uberzeugt haben,
dass man den sonderbaren Einvvendungen und fana-
tischen Beschuldigungen der genannten Zeitschrift
unmoglich Wert und Bedeutung einer ernsten, ge-
sunden Kritik beilegen kann. Die grossere Ausfuhr-
lichkeit dieses Exkurses aber wurde besonders noth-
wendig bedingt durch die nachhaltige Einwirkung,
welche die Mahnič’schen »Machenschaften« auf
Aškerc und dessen Charakterentwickelung ausubten.
Denn es vvurden zwar die Ansichten des Theologie-
Professors uber Aškerc nur von einer geringen Zahl
unselbstandiger Nachbeter, grosstentheils aus der

45

Cohorte seiner Standesgenossen, und selbst hier
nicht von allen gebilligt u»d getheilt. Hat ja doch
Aškerc’ Muse beileibe nichts mit ali dem Jammer-
geschrei uber die »unsittliche Moderne« zu thun,
sondern kommt, wie aus den Beispielen ersichtlich,
viel eher dem gemassigten russischen Realismus
nahe, der nur in der Wahrheit, aber nicht in jeder
Wahrheit das Schone sucht und findet. Noch viel
weniger konnte es naturiich den Mahničianern ge-
lingen, den Dichter selbst einzuschuchtern oder gar
in ihr Lager zu locken. Allein alle die auf Aškerc
einsturmenden Arifeindungen brachten doch nicht
nur eine ganzliche Abgeschlossenheit seiner Person
von den Kollegen, sondern auch eine sonstige allge-
meine Vereinsamung des Dichters mit sich; und
wohl nur einem an und fiir sich so standfesten,.
selbstandigen und mannlichen Charakter mochte es
gelingen, dieses Unlustgefuhl des Mutterseelenalleine-
stehens in der Welt glticklich zu iiberwinden. Man
vergleiche hierilber das folgende Gedicht »Das
ewige Licht«  (»Večna luč«):

Auf weite Eb’nen blinkt hinaus
Gar einsam ein klein Gotteshaus.

Ein goldenes Lichtlein flackert sacht
In der Kapelle Tag und Nacht.

Mag auch weit uber die Halde gehn
Ein Regenschauer mit Sturmeswehn;

Er loscht mit allem Saus und Braus
Dies ruhige Lžimpchen nimmer aus . . .

Steh ich nicht auch, ein Kirchelein,

Im Leben einsam und allein? . . .

Was macht sich drin mein Herz daraus,

Wenn’s wettert um das Gotteshaus?

46

Aškerc ward ein Einsamer. Und dieser Umstand er-
klart manchen Wermutstropfen, der dem Nektar
seiner Poesien beigemischt ist; er erklart aber auch
die starre trutzige Felsenfestigkeit der Oberzeugung,
welche sich bei einer nun einmal so ungev/onlich
ausgebildeten, selbstbewussten Individualitat als na-
tiirliche Folge unbedingt einstellen musste. Nur
diese Individualitat hat ubrigens Aškerc dem slove-
nischen Volke gerettet.

Und nun, zum Schlusse der hier gebotenen
sparlichen Bemerkungen in Sachen des Aškerc’schen
Realismus, noch folgendes: Wie schon fluchtig be-
riihrt, zahlt unser Dichter durchaus nicht zu den
extremen Vertretern jener Kunstrichtung. Gegenstand
kiinstlerischer Verarbeitung ist ihm vielmehr zwar
nur das Wahre, aber das Hassliche auch nur inso-
weit, als es nothwendig ist zur Erreichung des be-
zweckten kunstlerischen Eindrucks. An realistischer
Detailmalerei findet Aškerc kein Vergnugen, ebenso-
wenig an Modellarbeit. Umsomehr ist ihm fremd,
was man wissenschaftliche Methode (besonders der
Naturalisten) nennt. Die perspectivische Verkurzung
ist es, von der Aškerc ungewohnlich starken Ge-
brauch macht. Im Vordergrund steht das Allgemeine,
Einzelheiten deutet nur der Hintergrund mit der
moglichsten Beschrankung an. Beinahe uberall aber
belebt ein grosser, freier, schoner Gedanke die
Wirklichkeit der Aškerc’schen Dichtung, welch letz-
tere formell, in der Sprache, iiberhaupt nichts Rea-
listisches an sich tragt. Dass es sich bei Vervvirk-
lichung des Wahrheitsprincipes in der Kunst auch
nur um Verfolgung eines Ideales, aber eines anderen

47

als das der Idealisten handelt, dass somit jeder
Realist in diesem Sinne Idealist ist, hat Aškerc
seinen Gegnern in dem Tendenzgedichte »Die
Statue des Herkules«  (»Herkulov kip«) mit
etwas sophistischer, im heutigen Sinne des Wortes
sophistischer Logik nachgev/iesen, womit es ihm
m. E. nicht gelungen ist, Klarheit in diese hochst
verworrenen Kunstbegriffe zu  bringen.

IV.

Ich bin ein sch\vertgegiirteter
Vorkiimpfer in der Schlacht,

Ich bin ein zartbemyrtheter
Spielmann auf stiller Wacht.

Protzt die Verlogenheit,

Bin ich zum Hieb bereit;

Licb’ ich ein siisses Kind,

Wind’ ich ein Angebind.

Kein Wahn von himmlisch blinkender
Unsterblichkeit mich narrt,

Ich bin ein zukunftwinkender
Poet der Gegenvvart.

Karl Henckell.

Es ist, glaube ich, keine Zufalligkeit, dass die
gesunde Wirkiichkeitsrichtung, das allgemeine Streben
nach Wahrheit, das sich nicht bios in den Werken
der Kunst, sondern in allen Schopfungen des Geistes
offenbart, eine Begleiterscheinung socialpolitischer
Bestrebungen ist. Denn was heisst Realist sein an-
deres als ein helles Auge haben fur das, was ist?
Solite diesem scharfen Beobachtungssinn die bittere
Nothlage und athemnothige Geistesatmosphare ent-
gehen, in denen die Plebs und ganz besonders das.
Grossstadt-Proletariat schmachtet? Gewiss nicht!
Ebenso naturgemass scheint es dann auch zu sein,.
wenn die Wahrnehmung und die sich daran schliess-
ende Erkenntnis des Elends nun auch das Streben

49

wachruft, jene Enterbten des Gliicks physisch und
psychisch zu heben, und das ist eben Socialpolitik.

Wie nun die ganze Kulturwelt in ihrem Ringen
nach Klarung und Erkenntnis durch den Realismus
gleichsam eine einzige grosse allgemeine Rettungs-
gesellschaft zu werden im Begriffe steht, so voll-
zieht sich ein ahnlicher Process auch im Mikro-
kosmos, in der lVliniatur-We!t des Individuums. Auf
diese  Weise scheint mir auch unser Dichter, nach-
dem er einmal zur Fahne des Realismus geschworen
hatte, ein Dichter der Armen und Hilflosen, ein
s o c i a 1 i s t i s c h e r Dichter geworden zu sein.

Socialistisch! Es thut mir immer leid, wenn ich
mich bei Beschaftigung mit der Kunst wissenschaft-
licher Begriffe bedienen muss. Es ist, wie wenn man
der Rose ihren thaufrischen Reif, dem bunten Falter
seinen wonnefarbigen Schmelz nehme. Und tiber-
haupt Begriffe! Man sieht ihnen gewissermassen die
schwere Geburt, die intensive Gedankenarbeit an.
Wie sollen zu herzensheissem Fabuliren die zarten
Seelen-Saiten mitschv/ingen und mitklingen und mit-
singen, wenn der rauhe Brummbass des Katheder-
tons ali die Glutenharmonien mit seiner kalten,
harten, bebrillten Weisheit niederwuchtet?

Ich mochte daher nicht mit dem schweren
Geschiitz wissenschaftlicher Untersuchung, mit dem
Seciermesser des Denkens  diesen dichterischen
Schopfungen Aškerc’ nahen, sondern vielmehr so
thun, als wilsste ich gar nichts von politischer Oko-
nomie, und nur mit offenem Herzen und warmen
Gefuhlen  wi 11 ich das empfangen, was mir der
Dichter gibt. Aber auch den Dichter will ich nicht

4

50

griibeln sehen uber der socialen Frage. Auch er soli
mir nur ein offenes Auge haben fiir das gramge-
beugte Schwanken und Schleichen seiner ihm be-
gegnenden Mitmenschen, auch er soli nur fiihlen
mit ali dem Leid und Jammer, der zum Himmel
und zu den himmlisch Lebenden auf Erden schreit,
und in den steinernen Herzen derer Mitleiden wecken,
welche sei es selbst ihre Nachsten nicht aufrecht
gehen lassen, sei es berufen sind, mit der That
Hilfe zu bringen. Wie alles einmal besser werden
kann, ergrunde nach reiflichem D e n k e n und Wagen
die Wissenschaft, die Wissen  schafft.

Aus dem Gesichtspunkte des Empfindens ohne
Gehirnarbeit (letzteres natiirlich nicht medicinisch
zu nehmen) die sociale Frage beobachtend, scheint
mir nichts schoner zu sein, als die altersgrauen,
greisesmilden, schmerzlindernden Worte des Erlosers
auf mich wirken zu lassen. Haben wir da nicht das
edle mitleidende Fiihlen eines gottmenschlichen Her-
zens, haben wir da nicht Socialismus - Poesie ? In
diesem Sinne stelle ich mir Aškerc als einen wahren,
echten und rechten, seinen Meister lobenden Jiinger
Christi vor. Und jemehr ich mich in dieses milde,
die Seele balsamisch glattende und beruhigende Bild
hineinlebe, jemehr ich den Dichter-Priester als Hei-
land, als Arzt und Krankenwarter den muhselig Be-
ladenen die feine, milde, gottliche Hand auflegen
sehe und Friedensvvorte iiber seine edlen Lippen
fliessen hore, desto lieber und dem Herzen niiher
wird mir sein Schaffen und ich merke gar nicht,
dass in meiner Vorstellung nicht mehr der Dichter
lebt, sondern sein Ideal — Christus, der Heiland

51

selbst! Gott sei’s geklagt: Menschen konnen nicht
so sein und auch Aškerc ist nicht so. Haben wir
ihn nicht in seiner »Muse« als Fackel und Hand-
schar tragenden Sturmer und Dranger, als schwert-
gegurteten Kampfer gegen die Tyrannen ins Treffen
hinausziehen gesehen ? Seid — umschlungen — Mil-
lionen -— Liebe ist ein Ausnahmszustand der Seele,
in dem wir nur in Augenblicken iiberschwanglichster,
beinahe ubermenschlicher, explosiver Lust-Gefiihle
und — Empfindungen schwelgen. Ja, und selbst da:
wir lieben alle, gewiss; aber auch jeden einzelnen
unter ihnen? Diese Liebe ist keine Nachstenliebe,
sondern eine Liebe zu dem, was ist, ein Naturge-
fuhlsrausch. Alle und jeden umfassende Nachsten¬
liebe aber ist nicht menschlich, sondern eben gottlich.
Aber trotzdem ich weiss, dass es nicht menschlich
und daher nicht moglich ist, dass der Dichter so
ware, wie ich mir ihn im Traumen malte, stort mich
diese seine menschliche Beschranktheit. O, wie hatte
ich ihn gerne vollkommen, gottlich gesehen ■— ein
gottlicher  SangerH Hort ihr’s, wie das klingt?

Nun so ist Aškerc eine starke menschliche
Natur, stark in der Liebe zu den Unterdruckten,
stark aber auch im — Hass gegen die Unterdrucker!
Und auch die Starke im Hass miissen wir achten,
wenn wir sie auch nicht lieben konnen.

Nehmen wir unseren Dichter also zunachst von
dieser Seite!

Fur mein personlich Theil gibt mir, wie schon
oben angedeutet, Aškerc hier ziemlich wenig. Er
wird in diesen Schopfungen eintonig,  (Andere
werden es vielleicht »unermudlich« nennen) wenn

4 *

52

er auch  vielfarbig  bleibt. Wir begegnen da bei-
nahe uberall einem und demselben Gedanken, aller-
dings proteusgleich in den mannigfaltigsten Varia-
tionen, gekleidet in Historien und Legenden der
verschiedensten (meist aber alter) Zeiten und Volker,
dem e i n e nGedanken nemlich,dass die Volksobersten,
die Tyrannen, wie Aškerc sie meist nennt, nicht
nur die geborenen Tagediebe, sondern die unbarm-
herzigsten Rauber der Freiheit, die grausamsten
Wutheriche und Uberteufel sind, welche sich gleich-
sam im Blute der unteren Massen des Volkes walzen,
um ihren ausgesuchten Wollusten zu frohnen. In
vielen dieser Dichtungen geht Aškerc uber das Mass
des Realismus hinaus, oder besser gesagt: er wird
Idealist auf der negativen Seite, so dass seine Herr-
scher-Gestalten an die dem Kontrast dienenden beel-
zebubischen, sogenannten »schlechten Charaktere«
alterer Schuldramen erinnern, in denen sich nur
Engel und Teufel herumtummeln; gleichsam Him-
mel und Flolle in die Erde zusammengeruckt. Da
suchst du vergeblich nach Seelen fur’s Fegefeuer.
So konnen auch die Aškerc’schen Regenten nicht
schandlicher gedacht werden, sie entbehren auch
der vvinzigsten Tugend, tragen dagegen alie nur
irgend erdenklichen Laster zur Schau, wahrend die
Bedruckten lauter gottliche Dulder sind, ausgestattet
mit eitel goldenen Heiligen- und Glorienscheinen.

So modern der Stoff scheint, so unmodern ist
die Behandlung desselben.

Ich weiss wohl, was man mir einwenden wird:
Du kennst die Geschichte nicht! Oder hast du nie
von Nero, Kaligula, Domitian und vielen anderen

53

gelesen? Gemach! Was wir von diesen Herrschern
wissen, stammt aus der Feder alter Geschichts-
schreiber. Diese waren von unschuldig naiver, mehr
kindlicher Gemuthsart, grosstentheils einseitig und
beileibe nicht objectiv. Sie giengen von einer Idee
aus z. B.: Nero, der Grausame. Und dann spann die
Phantasie mit Hilfe des Horensagens um diese Idee
ein reiches Netz von Anekdoten: Dichtung und Wahr-
heit bunt durcheinander. Viele Historiker der alten
Zeit machen mir daher nicht sosehr den Eindruck
streng objectiver Gelehrter als vielmehr den von
Kunstlern, Poeten, Romanschriftstellern *) u. dgl. Aber
auch die neueren Geschichtsforscher und — Gelehrten!
Was thaten sie? Was alle Gelehrten vor Darwin
und Comte thaten : auch sie giengen von einer
(religiosen, nationalen, socialen etc.) Idee aus. Dann
wurde dieser Idee zuliebe in den »Quellen«, eben
in jenen historischen Romanen, gesucht, gefunden,
und was etwa nicht darinnen war, mit viel Aufwand
von Geist hineininterpretirt, bis man eine gehorige
Anžah! Belegstellen beisammen hatte, und die Wissen-
schaft war fertig — grob gesprochen naturlich. Dass

*) Deshalb muthen mich auch — in parenthesi gesagt
— die gewiss recht ehrlichen Bemiihungen der Germanisten,
Rechtshistoriker und Alterthumsforscher, an der Hand klug
und weise interpretirter Ausdrucksweisen, Wort- und Satz-
stellungen u. s. w. die Zustande der alten Germanen etc.
genau und sicher zum Leben wiedererwecken zu vvollen, ge-
radeso sonderbar an, wie wenn sich jemand im 20 + xten
Jahrhundert an die Marlitfschen Romane machen wiirde
wollen, um daraus das zarte, minnigliche Magdulein des
19. Jahrhunderts zu »reconstruiren«. Aus Zola, ja, und manchen
anderen Neueren, da liesse sich vielleicht schon etwas machen.

54

ein schlauer Kopf geradeso viele oder vielleicht
mehr Bev/eise fur die entgegengesetzte Ansicht hatte
auffinden konnen, daran dachten wenige.

Fur die wahre Wissenschaft konnen diese
Werke ebensowenig ausschliessiiche  Quelle
sein, wie fur die wahre Kunst. Die Kunst hat uber-
haupt nur eine  verlassliche' Quelle: D as Men-
schenherz!  Dieses studire der Dichter, dieses
suche er zu ergriinden und er wird zweifellos gewahr
werden, dass es solche Herrscher, solche Menschen
nicht geben kann, und dass sie daher auch nicht
Gegenstand r eal i s t i s c h e r Kunst sein durfen.

Nun ja, wird man sagen, die Ubertreibung auch
zugegeben; diese uberlebensgrosse Scheusslichkeit
einerseits und der ubermenschliche Seelenadel ander-
seits, sie dienen ja doch dem Kunstler zur Erreichung
seines Zweckes, seiner Tendenz. Weit gefehlt! Mit
dem Moment, wo der Kunstler wahr zu sein auf-
hort, verliert er auch Glauben und Kredit. Und dann
Tendenz! Verstehe ich darunter den praktischen
Zweck, den der Dfchter erreichen wi 11, dann frage
ich mich vergeblich: we!ches Ziel hatte Aškerc im
Auge? Vielleicht die Anvvendung auf unsereTage?
Das ist, wie ich meine, die einzige Moglichkeit; und
doch wird auf diesen Bahnen dem Dichter schwerlich
jemand folgen wollen, er sei denn utopistischer So¬
cialist. Unsere modernen Herrscher sind gewiss am
allerv/enigsten Aškerc’sche Tyrannen. Zu dieser
Beobachtung brauchen wir nicht in die Ferne zu
schweifen, denn das Gute liegt wahrlich nahe genug.
Haben wir Osterreicher an unserem erlauchten Mo-
narchen, an unserem alllieben Kaiser doch das

55

schonste Beispiel eines von wahrhaft christlichem
Geiste beseelten, humanen, socialpolitisch denkenden
Regenten. Oder gebraucht der Dichter vielleicht
partem pro toto. Herrscher fur die Besitzenden uber-
haupt? Wiirden dann diese besonderen Praemissen
einen logischen Schluss auf das Allgemeine ver-
statten? Kurz, es bleibt mir im Unklaren, was der
Dichter mit diesen Schopfungen eigentlich will. Wagt
er es nicht, sich sein Zukunftsbild voli auszumalen ?
Oder ist er vielleicht mit sich selbst noch nicht im
Reinen? Ich glaube das Letztere und mochte (wie
ich meine, nicht ohne Grund) vermuthen, dass hier
der Punkt sei, wo eine weitere Entwickelung Aškerc’
einsetzen wird zur vdlligen Klarung seiner diesbe-
zuglichen Ansichten.

Man verzeihe mir den Eifer, mit welchem ich
mich in dieses ziemlich belanglose Thema hinein-
geredet habe, zumal ich ja trotzalledem auf den
Odipus warten muss, der mir diese Rathsel lost.
Etwas anderes steht aber objectiv sicher und muss
erwahnt werden. Aškerc ist namlich auf diesem Ge-
biete, soweit es sich um den Stoff  handelt, nur
selten originell, meist Epigone, Nachempfinder, was
zu beweisen nicht schwer fallen wiirde.*)

*) Was slavische Dichter anlangt, denke man nur an
den jiingst verstorbenen Adam Asnyk, an die stimmungstiefe
polnische Poetin Marya Konopnicka. Der deutsche Leser
mache sich mit den ausgezeichneten Verdeutschungen dieser
Dichtungen aus der Feder des trefflichen Dichters und nun-
mehrigen Brilsseler Professors Ladislaus Gumplowicz ver-
traut. Einige vvenige Proben, so das ergreifende Gedicht »Und
als der Konig zogins Feld« in Gumplowicz’ vollendeter Nach-

— 56

Schliesslich notire ich noch gewissenhaft, dass
andere und gewiss massgebende Leute sich uber
diese Tyrannis-Dichtungen Aškerc’ sehr anerkennend
ausgesprochen haben, so dass ich also mit den obigen
Ansichten vielleicht nur mein p e r s on 1 i c h e s * *)
Urtheil dem Leser unterbreite. Ja, und ware es selbst
ein V or-Urtheil; wenn es ehrlich ist, scheint es
mir immer noch besser zu sein als ein unehrliches
Urtheil. Gott helfe mir, ich kann nicht anders!

Kommen wir nun zu den Dichtungen selbst.
Im Gegensatze zur Eintdnigkeit  derselben hob
ich vorhin deren Vielfarbigkeit  hervor. Ich
v/ollte damit sagen, dass Aškerc es verstehe, seine

dichtung findet man auch in Professor Krek’s (Vaters) »Sla-
vischer Anthologie«.

Einen Vergleich unseres Dichters mit der italienischen
Socialismus-Poetin Ada Negri hat ein Herr L. in der neuge-
griindeten Zeitschrift »Katholische Rundschau« (»Katoliški
Obzornik«)Jg. 1897 Nr. 1 mit mehr oder weniger Gliick versucht.

*) Hier werden die Herren Kritiker strengster Obser-
vanz, die auf »scientifischer Hohe« stehen, unzweifelhaft
ihre weisen Kopte schiitteln. Kritiken miissen objektiv sein!
So heischen sie und schreiben — ihre  Ansicht nieder. Fur
mich besteht der Unterschied zwischen subjektiver und ob-
jektiver Kritik nur darin, dass die erstere aufrichtig ist und
freimiithig gesteht, dass dies und das nur ihrer Wenigkeit un-
massgebliche Ansicht sei, wahrend sich die letztere auf-
bauscht zur Allerweltsweisheit und mit ihrem verklausulirten
Lob dem Kunstler mehr schadet als der offen ausgesprochene
Tadel eines sich ausdriicklich zur subjektiven Kritik Beken-
nenden. Die Analogie mit der Wissenschaft auf dem Gebiet
der Kunst-Kritik scheint mir ganz unpassend. Trotzdem ist
vielleicht auf der anderen Seite unsere neue Civilprocess-
Ordnung mit dem Princip der freien Beweiswiirdigung ein
Sieg der subjektiven Kritik!

57

Idee in uberraschend prunkende z. B. orientalische
oder altromische, altgriechische Gewande zu kleiden.
Es ist eigentlich grossentheils RefIexions-Dichtung
im Tone der Erzahlung oder Schilderung, was uns
hier geboten wird. Wir haben auf diese Eigenart
Aškerc’ schon einleitungsweise hingewiesen. Das
historische Milieu trifft der Dichter meist recht
glucklich, wenn man auch zugestehen muss, dass
er sich hier lieber auf sicheren, weil conventionellen,
althergebrachten Bahnen bewegt. Als Beispiele fur
Aškerc’scheTyrannis-Dichtungen mochte ich anfuhren:
»Afanasius Sjemjonovič«,  eine Ballade nach
russischen Volksmotiven: Car Ivan Vasiljevič halt
Gericht. Als Anklager tritt der junge Afanasius
Sjemjonovič vor und fiihrt Klage iiber einen Tataren,
der ihm seine Braut geraubt. Welche Strafe habe
der Wutberich wohl verwirkt? »Den Tod!« urtheilt
der Car und gibt den Haschern den Befehl, den
Schuldigen zu verfolgen und den Spruch an ihm zu
vollstrecken.

»Ach, ein Held bist du, Ivan Vasiljevič!

Nimm zuriick den Befehl und die Strafe schwer!

Der Tatar bist ja — du, edler Gosudar!

Du hast, ach, mir mein Roslein siiss gepfliickt,

Du hast, ach, mir gestohlen Nataša, die Braut!«

Allgemeiner und gewaltiger angelegt ist die archao-
logische Legende »Titus Marcus«.  Schauplatz
ist eine Statte antiker Ausgrabungen. Man findet
einen Sarg, dessen Deckel die Aufschrift Titus Marcus
tragt, von dem aber niemand zu ergrunden vermag,
wessen Uberreste er enthalt. Da tritt ein Greis im
Silberhaar herzu und, versunken in den Anblick

58

jener Buchstaben, erinnert er sich der Zeiten, da
jener, der hier Ruhe gefunden, mit ihm in der Schenke
am Tiber gesessen, das schwarzgelockte, zauber-
augige Wirtstochterlein besungen, der Auguren Dumm-
heit und des Kaisers Schwache angeulkt und in be-
geisterten Liedern den Bedruckten den Tod der
Tyrannis und eine Zeit der Freiheit verkundet hatte.
Da ruft er’s aus:

»Wann erftillt sich, was du prophezeiet?

Ein Jahrtausend — mehr! von dir mich trennt,

Seit die Tragikomodie ich schaue,

Die die Menschheit Geschichte benennt . . .

»O, wie konntest du her dich verirren?

Hat des Kaisers Zorn her dich gebannt?

Ward zur Heimat dir fremdland’sche Erde,

Wo der Himmel den Tod dir gesandt?

»Titus Marcus, Heil dir! denn du fandest
Endlich Ruhe nach deinem Begehr;

Wann, ach, wird sie zu Theil deinem Freunde,

Deinem ewigen  Freund Ahasver?«

Hier spricht es Aškerc ganz deutlich aus, dass er
in den gegenwartigen socialen Verhaltnissen noch
immer keine nennenswerte Besserung gegenuber
der Zeit des absoluten Regimes unter den romischen
Caesaren sieht. Diese Ansicht, so allgemein ausge-
sprochen, theilen wir gewiss nicht, konnen und
wollen aber ebensowenig leugnen, dass auch unsere
Zeit bei weitem noch nicht auf dem Ziel- und End-
punkt der kulturellen Entwickelung steht und dass
Manches und Vieles auch wir noch der Zukunft
uberlassen mussen. Der einzelne Mensch ist, und

59

mag er auch noch so machtig sein, eben ohnmachtig
gegenuber dem ehernen Gesetz der Natur, was
Aškerc selbst in dem herrlichen Gedicht»I c h «(»Jaz«)
anerkennt. Nur scheint er nicht auch im socialen
Werdegang solche Naturgesetze walten zu sehen,
da ihn letzteres sonst gewiss davor bewahrt hatte,
fur alle Auswuchse unserer gesellschaftlichen Zu-
stande einzelne Menschen verantwortlich zu machen.
So stellt er z. B. in seinem sonst trefflichen Gedicht
»Der Kampf bei Pirot«  (»Boj pri Pirotu«) auch
den Krieg als ein von den Herrschern willkur-
lich  begonnenes frivoles Glucksspiel dar. Er schil-
dert darin Scenen aus jener Schlacht am 28. No¬
vember 1885, in welcher die Bulgaren das serbische
Heer aufs Haupt schlugen, und lasst darin einen
sterbenden Soldaten sein Gesprach mit dem Konig
also beenden:

»Doch, Konig, wenn sterben ich werde,

Dann kilnd ich’s der Welt insgesammt:

Wer Bruder auf Bruder mir hetzet,

Der sei mir verflucht und verdammt!«

Damit thut Aškerc den Herrschern gewiss Unrecht,
da die Ursachen  des Krieges (nach Malthus*)

*) »Versuch iiber das Bevolkerungsgesetz«, deutsch von
Stopel, S. 638. Vergl. Professor Ludwig Gumplowicz’ »Allge-
meines Staatsrecht« S. 423 ff. und des gleichen Gelehrten
»Sociologische Staatsidee«, in weich letzterer sich unter an-
derem die Stelle findet (S. 120): »Das starkste sociale Motiv
aber jeder Gruppe ist das der Selbsterhaltung und von der
Stellung der socialen Gruppe im Staate hangt es ab, welche
Massregeln dieses Motiv ihren Mitgliedern dictirt. Die
hochste herrschende Gruppe im Staate hat nun
offenbar zum Zvvecke der Selbsterhaltung das

60

urspriinglich »Die Unzulanglichkeit des Raumes
und der Nahrung«) ebenfalls tief in der Natur be-
griindet sind und hochstens die nachste Veran-
lassung  zu demselben auf Handlungen eines oder
mehrerer Menschen,  somit auch der Herrscher
zuriickgefuhrt werden kann. Aškerc steht eben mit
diesen Humanitats-Gefuhlen wie in allem und jedem
mitten im Strome seiner Zeit. So konnte es denn
auch nicht fehlen, dass der Ruf »Die Waffen nieder!«,

grosste Interesse an der Erhaltung des Staates,
weii ihre ganze sociale Stellung von der Erhaltung desselben
abhangt. Dieses Streben aber der Machtigsten im Staate nach
Selbsterhaltung und Erhaltung des Staates, in dem sie die herr-
scbende Stellung einnehmen, concentrirt sich unbewusst im
Herrscher, den sie umgeben und erzeugt in ihm die starksten,
seine VViliensbildung entscheidend beeinflussenden Motive.
Daheristes derWille dieses socialen Kreises,
der im Herrscherwillen zum Ausdruck gelangt.«
Nun hat der Krieg aber den Staat geschaffen und erhalt ihn
auch. Was Wunder, wenn die Herrscher, eben durch Gewalt
und Krieg zur Herrschaft gelangt, den Waffen stets dankbar
und getreu bleiben und den Krieg, der ihre sociale Stellung
begrundet hat und festigt, iiber alles auf Erden lieben? Es

ist Selbsterhaltungs -- Naturtrieb! Auch geht uberdies aus

der dem Gumplowicz’schen Werke entnommenen Stelle her-
vor, dass der Herrscher im Banne der herrschenden Klasse
steht und daher am allerwenigsten fur seine Handlungen
verantwortlich gemacht werden kann. Es gehoren diese Be-
merkungen zwar streng genommen nicht in den Rahmen
meiner Schrift, doch vvollte ich wenigstens an einem  Bei-
spiel zeigen, dass Aškerc bisweilen, ohne das Wesen der
Dinge so ganz recht zu erfassen, sociale Missstande unge-
rechtfertigter Weise der »Tyrannen-Wirtschaft« auf das Kerb-
holz schreibt. Trotz Socialpolitik u. s. w. diirfen wir, denen
die Erkenntnisquellen offen stehen, nicht dem Arbeiter helfen,
ungerecht zu sein!

— 61

der allerwege erschallt, auch in ihm Wiederhall fand
und ihn insbesondere auch zur »Historie vom
Frieden«  (»Istbrija o miru«) anregte, einer ebenso
glanzenden als erschutternden Satyre auf die euro-
paischen Heeresrustungen, welche alljahrlich Mil-
lionen und Millionen Geldes dem allgemeinen Kultur-
werk entziehen. Noch schlimmer freilich ist es, wenn
Herrscher nicht um des vaterlandischen Schutzes
und Friedens wiilen sondern, um ihre blasirten
Schau- und Blutgeluste zu befriedigen, mit Soldaten
spielen,  wie uns der Dichter dies in »Kali¬
gulah Spielzeug«  (»Kaligulove igrače«) schil-
dert, einem echten und rechten, ebenso grausigen
als von bedeutender Pinsel-Kunst  zeigenden
Farben-Bacchanal. Er offenbart uns in dieser Scho-
pfung die ganze intime Seelenfaulnis des romischen
Herrschers, indem er ihn sich weiden lasst an den
Jammergestalten der halbverhungerten, zu seiner
Unterhaltung miteinander ringenden Soldaten. »O
sancta simplicitasl«, ruft der »gottliche« Kaiser aus,
als ihm ein Opferpriester zu Gemuthe fuhren will,
dass es der Manover ja nicht bedurfe, da doch
Friede sei, und dass er die Soldaten heimschicken
moge, da das ganze romische Volk sonst Hungers
sterben \viirde — »O sancta simplicitasl Du glaubst
wohl, dass ich zu heissen Kampfen mit den Bar-
baren mich riiste? Ha, ha! Was kiimmert mich das
Vaterland und sein Jammer und Elend? Kam denn
dir, dem Weisen, nicht der Gedanke, dass man etwas
neues wiirde finden miissen, um uns die lange Zeit
zu vertreiben ? Langeweile haben wir bei vollen
Tischen, Langeweile bei Sang und sussem Liebesspiel.

62  —

Der romische Imperator amusirt sich nun einmal
auf diese  Weise. Nun machen diese Leiber ihm
Freude, die im Schweiss gebadet sich bemuhen, den
Kaiser zu zerstreuen. Ja, Unterhaltung sind uns die
Qualen, die das Volk durch unsere Hoheit leidet,
Unterhaltung sind uns die Thranen und das Stohnen
der Wittwen und Waisen! Ha! ist nicht die ganze
Welt geschaffen, uns zu unterhalten? Nun, so gehet
hin und thuet eure Pflicht! Auf eures gottlichen Ka-
ligulas Miene ein Lacheln zaubern, ist euer aller
letzte Bestimmung, und giengt ihr darob auch vor
Hunger zugrunde, und zerfiele darob auch der ro¬
mische Staat!« Es scheint eine Art Wollust des
Dichters zu sein, in diesen schandlichen Herzens-
regungen der menschlichen Bestie zu wuhlen, was
uns ein wenig an Hamerlings Manier erinnert. Von
der Sucht, diese Begierde zu befriedigen, lasst er
sich bisweilen dazu verleiten, diese Scheusale sich
selbst ironisiren zu lassen, wie in dem obigen Bei-
spiel. Was der Dichter und wir mit ihm allen
Ern  s te  s von jenen Kreaturen denken, das legt er
ihnen selbst in den Mund und setzt ihnen dabei nur
eine ironisch, satyrisch grinsende Miene auf. Gerade
dieses Manover ist aber vorzuglich geeignet, im Leser
Zweifel bezilglich der Wahrheitsliebe des Dichters
entstehen zu lassen. Den Gipfelpunkt dieser eigen-
artigen Dichtungen scheint mir die nach orienta-
lischen Sagen verfasste Legende »Satans Sterben«
(»Satanova smrt«) zu bezeichnen, die, wie sich der
Leser selbst tiberzeugen moge, wahrhaftig in jeder
Beziehung eine verteufelte  Tragikomodie der
Menschheit ist:

63

Wie sie weinen, ach! und wie sie stohnen so laut
In dem Thronsaale heute der Holle!

Unaufhorlich fliesst allen der Thranen Flut!

Sagt, was ist ihres Herzensleids Quelle?

»Wehe! Satan ist krank — im Sterben er liegt!«

Diese Nachricht durchflog alle Welten.

Eine bunte Schar kommt nun herbeigestromt,

Ali das Gute ihm so zu vergelten.

Alle Sprachen der Volker erklingen hier,

Man sieht die verschiedensten Rassen;

Ja, es sandte ans Sterbebett jeglicher Stand
Seine besten Vertreter in Massen.

Und es drangen und schieben sich alle zum Thron
Rings und stellen sich auf die Zehen,

Um die boshaften Homer im krausen Haar
Und den Ziegenbart nochmal zu sehen.

Um den Hals, um die Hand hatt’ sich Satan zum Schmuck
Prachtig schillernde Nattern gewunden;

Und nun gar unterm Mantel der Pferdehuf da! —

Wird wohl sicher den Teufel  bekunden?!

Seine Linke, sie liegt auf der Erdkugel gross,

Und das Scepter er halt in der Rechten;

Wie er athmet so schwer! — Ja, die Lungen sind’s,

Die erkrankten und altersgeschwachten.

Sieh! es blitzen ihm unter der Štirne hervor
Zwei verloschende dustere Feuer,

Ein sarkastisches Lacheln umspielt den Mund
Selbst dem sterbenden  Ungeheuer. . .

Und rings seufzen und weinen sie alle ... Da tritt
Vor den Thron mit gemessenen Schritten
Aus der Menge einer und kusst Satans Huf;

Drauf voli Wehmuth hebt an er zu bitten:

64

»O, verlasse uns nicht, Vater unser! Gar schwer
Kommt’s uns an, mit der Wahrheit zu streiten:

Denn was weiss ist, das nennen wir schwarz, was schwarz,
Wir benennen es weiss alle Zeiten.

»Was der Mensch denkt, eroffnet die Zunge ansonst,

Doch bei uns ist sie gar verschwiegen;

Denn zwar sfiss enttraufeln die Worte dem Mund,

Doch sie sind nichts als gleissende Liigen.

»In die Netze zu locken von Tiicke und Trug
Ali die Menschen, ist unser Bestreben.

Eine muhsame Arbeit! Nur du, Ideal,

Weisst den wankenden Mut uns zu heben«

Sieh! nun meldet ein zvveiter sich, hager und diirr:

»Wo in Liebe sich zwei umfassen:

Ich zerstore, zerreisse das Freundesband
Und ich hetze sie, bis sie sich hassen.

»Schwarze diesen bei jenem recht boshaft an,

Sa’ des Neides, der Zwietracht Samen.

O, du musst, Satan, leben und leiten das Werk,

Denn zu schwer ist’s, wir wurden erlahmen!«

Und ein anderer vviederum trippelt daher,

Wer ist nur dies Mannlein, dies glatte?

Alles duftet um ihn . . . Und wie wichtig er schwatzt,
Gleich als war’ er ein Diplomate:

»Was im Kleinen mein Vorredner treu fur dich thut,

Wir hier bringen’s zustande im Grossen:

Ohne uns waren, o Schrecken! die Volker ali’

Fest vom Friedensbande umschlossen!

»Ach, wie hat man uns nothig in dieser Welt,

Ja, sie konnt’ ohne uns gar nicht leben!

Nun und wir? O, wie konnten wir ohne dich
Uns dem Fischfang im Triiben ergeben ?«


65

Und ein Vierter, den Beutel voli Gold’s in der Faust,
Scheuen Aug’s aus dem Hintergrund schleichet;

Die Versammlung durchfliegt sein unsteter Blick —

Mich dunkt: Iskariots Bruder er gleichet!

»Ideal warst du, Satan, mir stets und du bleibst’s,

Ja, bei Gott — sieh den Sack voli Metalles!

Um ein Geldstuck verkaufe die Seele ich dir
Und den Vater, die Mutter, kurz alles.

»Ich habe um’s Geld Uberzeugung feil,

Und Ehre und andere Gaben.

Wer loset mir meinen Charakter ab,

Er ist billig, sehr billig zu haben.

»Ich gab’ euch ftir Gold meine Heimat gern hin,

Wurd’ mein eigen ich nur eine nennen,

Denn dem Gold nur gilt Liebe und Leidenschaft,

Die im gierigen Herzen mir brennen.«

Doch wer drangt sich dort prahlerisch vor an den Thron ?
Sieh! ein Turban ihn wunderlich schmiicket!

Wird ein Denvisch wohl sein, der mit Worten gelehrt
Konig Satan nun also begliicket:

»Majestat! Nicht ist terne das Ende der Welt!

Denn schon mehren sich bosliche Zeichen:

Aus der Finsternis nahert dem Lichte der Mensch
Sich stets mehr, und er wird es erreichen!

»O dass allzuviel Licht das sterbliche Aug’,

Dass Erkenntnis den Menschengeist blendet;

Dass im Dunkel nur Heil sei — wir sagen es oft,

Doch die Welt uns nicht Glauben mehr spendet!

»Nur zurtick in die seligen Zeiten, da hoch
Die heiligen Feuer noch brannten,

Auf denen die Opfer der Freiheitsidee
Ihr letztes Gebet zu Gott sandten!

66

»Soleh ein Feuer, soleh Licht,  o das lieben auch wir,
Solchen Fortschritt im geistigen Leben . . .

O verlassest du, Lucifer — Sonne! — uns nicht,

Dann kann’s einen Sieg doch noch geben!«

Zages Seufzen, sonst tief heifge Stille im Saal,

Denn man horcht, was nun Satan wird sagen:

»Nicht auf steinigen Boden mein Same fiel,

Er hat reichliche Friichte getragen!

»Liebe Bruder! Zu Thranen habt ihr mich geriihrt;

Eure Reden mich Hessen erkennen,

Dass den Teufel ihr mehr liebt denn Gott, dass ich euch
Meine wiirdigen Schuler kann nennen!

»Ich bin unfahig — seh’ es nun ein — furderhin
Euch als Meister und Vorbild zu leiten,

Denn es hat uberholt weit den Lehrer schon
Seiner Schuler jungriistiges Schreiten.

»Ich bin alt und kann folgen nicht mehr eurer Zeit,

Es war’ sinnlos, noch weiter zu leben; —

Ich kann ruh’gen Gemiiths euch die hohe Mission,

Die auf Erden ich hatt’, iibergeben.

»Mog’ sie heilig auch sein! . ..« Doch wer keucht athemlos
Dort heran? Schwer den Thron er erreichet,

»’s ist der Khan«, hort man flustern, »des neunten Lands,
Einem Karnevals-Schweinchen er gleichet.«

»Ach, verzeihe!« entschuldigt sich dieser devot,

»Doch das Reisen, so weit, macht Beschwerden.

Dann auch haufen sich einem die Sorgen im Reich,

Dass man konnte verriickt dabei werden.

»Sehr ums Heil meines Landes bin ewig besorgt
ich, um glucklich nur alles zu sehen.

Das sociale Problem hab’ ich endlich gelost;

Doch hort selbst nur, wie dieses geschehen:

67

»Einen Prunkpalast baut’ fiir den Harem ich mir,

Darin dreihundert Roslein mir bluhen;

Ach, die schonsten sind’s, die ich im Morgenland fand,
Doch sie kosten mich auch manche Miihen.

»Dann der Marstall, der Hundestall, beide im Bau,
Werden bald auch vollendet nun vverden;

Sind zwei prachfge Palaste! So schon wohnt nicht mal
Der gewohn!iche Burger auf Erden.

»Karavvanen aus allen Bezirken des Reichs
Bringen Abgaben mir und Geschenke;

Wo soli bergen ich alle die Sachen ? Auch das
Macht mir taglich mehr Sorge — bedenke!

»In zwei ungleiche Lager sind weise getheilt
Die Bewohner; so scheinfs mir am besten:

Hab’ ins grossre die hungrigen Bettler geschickt,

Gut im klein’ren die Reichen sich masten.

»Unter letzteren stehe naturlich auch ich,

Schenke ihnen  nur ali meine Gnade;

Ha, ha, uns geht es gut! Nach dem Armenpack auch
Noch zu seh’n, ha, das fehlte mir grade.

»Dass die galligen Bettler mit ihrem Gestohn
Uns nicht storen beim Mahlzeit-Verdauen,

Sorgte auch mich gar sehr; doch ich wusste mir Raths:
Lass’ Kasernen nun uberall bauen . . .

»Sieh, so hab’ ich nach deinen Principien getreu
Fur mein Vaterland heiss mich bemuhet:

Doch o Wunder! Trotz allem der Undank im Volk
Immer weitere Kreise mir ziehet.

»Und die Sclaven sind nicht mehr zufrieden mit mir,

Ja, sie murren und knurren wie Hunde;

Alles reisst an den Ketten, um sich zu befrei’n —

Also kommt aus den Landern mir Kunde.

5 *

68

»Und sie briillen und schreien von Unrecht und Recht
Und ahnlichen narrischen Sachen!

Was Gerechtigkeit ist — das weiss ich nicht einmal,

Doch sie wissen’s!? ’s ist wirklich zum Lachen!

»Millionen sei’n Hungers gestorben, so heissfs,

Ach, nach Brot hatt’ gehort man sie wimmern!

Ich bin satt! Wenn’s ein Unterthan  nicht ist, ja was
Hatte das, frag’ ich, m ich denn zu kummern?

»Sieh, so liegt mir mein Reich, eine Felsenlast,

Auf dem Herzen und macht mich nervose . . .

Nun, es findet Gefallen bei dir doch die Art,

Wie sociale Probleme ich lose? . . .«

Schon im Stillen hatt’ Satan oft herzlich gelacht,

Wenn der Khan so recht Weises erzahlte;

Doch nun halt’s ihn nicht langer: er richtet sich auf,

Da der Kitzel ihn allzusehr qualte.

Und nun iacht er, die Hande ara Bauche, und lacht,

Dass der Thronsaal erdrohnt und erzittert;

Und im Nu steckt die ganze Versammlung er an,

Dass sie alle das Lachen erschuttert.

Doch was seh’ ich — o Schrecken! — er taumelt und sturzt —
Die Gebalke der Holle, sie krachen —:

Auf der Erde liegt Satan und regt sich nicht mehr —

Hat der Schlag ihn getroffen vor Lachen!

Mit diesem gewaltigen Stuck schliesse ich, wie
ich glaube, wurdig die Bemerkungen ab, zu denen
mir die Tyrannis-Dichtungen Aškerc’ Veranlassung
gaben. Wir haben gezeigt, wie der Dichter hass-
erftillt  gegen despotische Niedertracht ficht, wir
haben gesehen, was es heisst, ihn zum Feinde zu
haben. Wir mussen nun auch kundv/erden lassen,
wie Aškerc’ Liebe  waltet. Davon im folgenden Ab-
schnitt, aus dem wir, so hoff’ ich’s, alle in warmerer
Stimmung hervorgehen werden.

v.

Als s5e aber ihre Augen aufhoben, sahen
sie niemand als Jesum allein.

Evangelium Matih. XVII) S.

Lber dem, was ich jetzt sagen will, soli es
wie Verklarung liegen. Kein unnutz Wort soli sich
zwischen meinen Dichter und meinen Leser drangen.
Ich will ihm, dem Dichter, seine Schonheit ablau-
schen und sie durch das Prisma meiner eigenen
Stimmung leiten. So werden Nachdichtungen ent-
stehen, bald getreu, bald abgetonter, bald lebens-
frischer, je nach meiner Stimmung. Immer aber wird
der Dichter selbst durch mich zu euch sprechen
und die vveisse, heisse Sonne seiner Liebe soli euch
kalte Finsterlinge erleuchten und erwarmen . . .

Ecce homo!

Die machtigen Glocken des Domes brausen
wieder einmal ihre dumpfen Todesklange. Denn
wieder hat ein letztes menschliches Stohnen an die
metallne Krone geschlagen.

Sie haben ihn auf die Bahre gelegt und rings
um ihn Fruhling gemacht, duftenden, sonnenlichten
Fruhling. Und sie haben Thranen in den Augen ge-
habt und fur ihn gebetet.

70

Und jetzt, wo die Stunde der Trennung und
des Abschiedes gekommen war, haben sie ihn alle,
die zahllosen Freunde, mit Sang und Klang, mit Duft
und Licht, mit allem irdisch Schonen uberschuttet,
und gebeugt von tiefem Schmerz haben sie ihn
hinausbegleitet an seine letzte Wohnstatt.

Die aber ringsum standen und zusahen, sprachen
zueinander von dem vielen, vielen Gelde, das der
Mann hinterlassen, und von der »schonen Leiche« .. .

Auch du, mein lieber, guter, armer Freund, auch
du hast nun endlich ausgerungen. Auch dir hat man
gelautet, freilich nicht mit den feierlich drohnenden,
stadtbewegenden Glocken des Doms, aber mit dem
Armensunderglocklein der kleinen Vorstadtkirche.
Und kein Fruhling, kein Duft, kein Licht webte um
deinen schwarzen, schmucklosen Brettersarg, hinter
dem nur dein angebetetes Weib und deine geliebten
Kinder so mude und muhsam, ach, und schluchzend
zum Herzzerreissen einhergewankt sind.

Und als sie dich hinabsenkten, da wollte sie
dir nachsturzen, dein Weib, und jetzt gab auch sie
dir ihren Fruhling, ihr Licht, ihren Duft, ach, das
unendlich schonste auf Erden gab sie dir mit hinein
— die Liebe  und damit alles, was sie ihr eigen
nannte.

Aber die Todtenleute waren schon ungeduldig
und drangten sie weg von dir, die in unsagbarem
Schmerze Zusammensinkende: du lieber Gott, bei
soleh blutarmem Teufel schaut ja doch fur sie nichts
heraus! (»Dva pogreba« »Zwei Begrabnisse«)  . . .

Und der Tod war noch das Schonste in seinem
Leben. Denn es war das Ende des Leidensweges

71

von Bethlehem nach Golgatha. (»Rešiteljica sužnjeva«
»Die Erloserin des Sclaven«)  ...

Ich sehe ihn noch vor mir, als er einstens
nach des Tages Muh’ und Arbeit heimgekehrt war.
Wolken lagen uber der gramdurchfurchten Štirne.

Da streckte sie ihm, das gliickstrahlende Weib,
den Erstling entgegen, und es war wie ein Auf-
leuchten von sonniger Seligkeit in seinen Augen.

Doch nur ein Aufleuchten. Dann schoben sich
wieder die Wolken vor.

»Wozu, Kind«, fragte er, »bist du gekommen
auf diese unbarmherzige, selbstische, auf diese hass-
liche Welt?

Wie wir wirst du, zeitlebens ein elender Wicht,
die rasselnde, ach, so unsaglich schwere Sklaven-
kette nach dir schleifen, die dich niederbeugen und
zusammenknicken wird.

Und sie werden an deiner Jugend, an allen
deinen Leibes- und Geisteskraften zehren, damit
auch du die Bibelworte erfullest und im Schweisse
deines Angesichtes dein Brot essest.«

Und er gieng hinaus und weinte bitterlich.
(»Pokaj . . . ?« »Wozu

Und so wurde ihm alles vergramt. Wenn es
auch manchmal schien, als wolle v/irklich heiterer
Himmel heraufziehen, als wolle die Sonne des Gliicks
die Wolken seiner Štirne siegend durchbrechen —
man hatte sich geirrt: es war nur ein Wetterleuchten
vor dem Unwetter; die Blitze und der Hagel haben
dann alles wieder zusammengeschlagen.

Manchmal habe ich ihn trosten vvollen und
ihm vorgehalten, nicht undankbar zu sein seinem

72

Geschicke. Trotz Kampf um’s Brot, trotz bittrer Da-
seinsnot beschere doch auch ihm das Leben manch
eine schone Gabe.

»Freund«, sagte ich, »Du hast ein Weib, das
dich liebt, das du liebst; du hast ein paar rotwan-
giger Kinder, die du zu zukunftsfrohen Menschen
erziehen und in denen du wieder jung werden wirst.
Und du kannst fur sie arbeiten und wenn du heim-
kommst, sieht ihnen allen der Dank und die Liebe
aus den Augen heraus.

Ist es nichts Schones, arbeiten konnen fur den,
den man liebt, arbeiten konnen fur die, die an uns
mit allen Fasern ihres Lebens hangen?

Ist das nicht Gluck?«

»O wie du schon reden und fuhlen kannst.
Unser einer kann das nicht. Wir haben zeitlebens
nur hasslich reden und hasslich fuhlen gelernt. Wenn
dann etwas liber uns kommt, etwas so Schones
wie es die Liebe ist, dann fallt der edle Same auf
einen schlechten Acker und es wird nichts recht’s
daraus.

Arbeiten konnen ist ein Gluck, sagst du, wenn
man heimkommt und Weib und Kind einem die
Liebe entgegenbringen.

Ach, brachten sie doch Brot, Brot!

Ich wiirde dann schlafen, eine Nacht wiirde ich
ruhig schlafen.

So aber walze ich mich auf meinem Stroh
und zermartere mir das Hirn: Wovon werden wir
morgen leben ?

Und wenn ich gegen Morgen erschopft endlich
in schweren Schlaf versinke, dann wahrt’s nicht lange

73

und es weckt mich mein Weib: Mann, sagt sie sanft,
es ist Zeit! . . . Wirst du heute gezahlt? . . . Und
ganz leise noch: Wir haben nichts mehr! . . .

Es schneidet mir ins Herz, aber ich muss wieder
und wieder — es ist das drittemal — nein sagen
und gehe zur Arbeit, todmude noch von gestern und
zitternd vor Angst, mein ermattetes Leben der Ma-
schine zu opfern, dieses Leben, das ich den Meinen
erhalten muss und das ich doch so gerne, ach, so
gerne von mir werfen mochte!

So reibt mich die Arbeit auf und richtet lang-
sam aber sicher den Ernahrer zu Grunde — und
jetzt sage noch, dass das Gluck ist!

Aber ich weiss ja, dass auch die Reichen nicht
glucklich sind. Ich seh’s ja an meinem Nachbarn.
Auch er wacht bei Nacht und grubelt tagaus tagein,
was er mit seinem vielen, vielen Gelde beginnen soli.

Und auch ihm hilft der liebe Gott nicht.

Trotzdem bete ich allabendlich zu unserm
Himmelvater, dass er den Reichen erleuchten moge.
Denn hat nicht Jesus es gesagt: Selig seid ihr
Armen, denn euer ist das Reich Gottes, und: Bittet,
so werdet ihr empfangen, auf dass eure Freude voll-
kommen werde ?

Es ist aber zum Verzweife!n. Alles Beten und
Bitten fruchtet nichts.

Der Reiche verstehfs nicht.

Nur wer mit Elend selbst gerungen hat,

Der wird den Bruder, Dulder tief bedauern;

Geboren wurden Philanthropen stets
In Hutten nur, nicht in Palastes Mauern.

74

(»Večerna molitev siromakova«, »Abendgebet
eines Armen«  und »Božična pesem siromakova«,
»Weinachtslied eines Armen«)...

Ja, der Tod war noch das Schonste in seinem
Leben. Denn hatte er gesehen, was jetzt geschieht

— er ware dreimal gestorben.

Nur der Wa!d am Morgen ist so thaufrisch
wie es sein tannenschlankes Kind war, sein Buben-
madel mit dem Madonnengesicht, den kusslichen
Lippen, den nachttiefen Augen, den fliegenden Zopfen

— o, es war so etwas Krystallklares wie die Mur-
melquelle, suss platschernd zwischen Moos und
Farnen.

»Ach was!« sagte sie, »geht mir mit eurem
Versauern bei Hunger und Kalte und Arbeit. Man
muss doch auch einmal das Leben geniessen.«

Gestern aber hat sie sich endlich einmal satt
gegessen und getrunken und gewarmt. Und die
kusslichen Lippen haben gekusst und die Nacht-
augen haben gelacht. O sie haben sich kostlich
amusirt mit ihr!

»Dieses selige Gestern« dachte sie am Morgen,
»dieses lustige Gestern muss Heute werden, hei, es
muss Heute werden und Morgen und Ubermorgen!
Immer und immer muss es so sein!«

Aber wehe, wehe, es kommen Tage, wo sie
betrubt sein wird bis in den Tod. (»Delavčeva hči«,
»Arbeiters Tochter«)...

So gieng und geht es den Armen und Schwa-
chen allezeit und allewege.

Lasst euch erzahlen!

Anno 1515 des Heils.

75

Zu Augsburg im alterthumlichen Saale halt
Max, der letzte Ritter und erste Neuzeitmensch zu-
gleich Audienz.

Ein Wink Sr. kayserlichen Majestat hatte die
hofischen Ritter von der traurigen Gestalt und die
ganze Kaiserpracht in Erstaunen gesetzt.

Die marmornen Steinfliessen hatten verwundert
und ziemlich moquirt aufgeschaut, als sie das keines-
wegs hoffahige Geklapper und Getrampel von einem
Dutzend schwerer Lederstiefel vernahmen, und die
Fresken, die auf die aventiurlichen Inhaber dieser
Stiefel, auf deren lederne Hosen, talmisilbernen
Knopfe und altvaterischen Mantel herabschielten,
vermochten sich eines geringschatzigen Lachelns
nicht zu erwahren.

Nur der Kaiser hiess die Deputation willkommen
und forderte sie auf, ihm vorzutragen, was ihres
Begehrs sei.

»Wir Bauern«, sprach der VVortfuhrer, »wir
Bauern zwischen Adria und Mur, wird sind ein armes
Volk von Brudern. Im Riicken schlagt der Turke
uns, ins Angesicht der Schlossherr.

Ja, die Tiirken, die Heiden, die sind noch zu
ertragen, denn, haben sie einmal ihre Beute, dann
gehen sie wieder.

Doch die christlichen Geier, so in den schloss-
herrlichen Nestern hausen, die hacken sich bi utrunstig
in unser Fleisch und zerkrallen und zerkratzen und
zerschinden uns und — fliegen nimmer fort.

Robot rackern von fruh bis spat und Zehent
zahlen ohn’ alle Ergotzlichkeit und wenn du nicht
freundlich lachelst zu aliedem — die Peitsche seiner

76

gestrengen Gnaden, des frumb-ehrsamen Herrn Vogts,
das ist unser Los!

Wir saen, sie ernten. Das ist unser Leben!

Kaiser, Kaiser! gib uns unser Recht, unser aites
Recht zuruck!«

Die donquichottelichen mittelalterlichen Hof-
schranzen mit dem schlechten Gewissen und dem
Geier-Gelusten argerte diese Rede gar sehr und
sie fuhren die Bauern, wie sie’s gewohnt, grob an
und schrien, man wolle den reichstreuen Adel ver-
Ieumden.

Nur der neuzeitliche Kaiser machte ein mild-
ernstes Gesicht und gab den Bauern sein Kaiserwort,
dass es besser werden wiirde.

Als die Bauern aber tort waren, berief er den
Ritter Lamberg zu sich, den Helden, und entsandte
ihn nach dem Saveland, den Bauern wiederzugeben
ihr aites Recht, ihre »stara pravda«. (»Pred cesarjem«,
»Vor dem Kaiser«  aus »Stara pravda«, »Das
alte Recht«)...

Rasche Hilfe that not. Denn nicht liber alles
hatte der Bauer beim Kaiser Klage gefiihrt.

Manch eine grausige That der machtigen Herrn,
die gar nicht ans Licht gekommen ist, offenbart sich
erst heute in redseligen Rabennachten dem Lauscher,
der dem polternden und rieselnden Ruinengebrockel
beim Fallen und Rollen zuhorcht.

Dort ragt auf zerkliifteten Felsen
So einsam ein Schloss und so hehr;

Der Epheu nur ist ihm Genosse,

Die Eule Hoffraulein im Schlosse,

Der krachzende Rabe der Herr.

77  —

Dort stand ich gar oft auf den Zinnen,

Vom prachtigen Ausblick gebannt! —

Doch wenn sich das alte Gemauer
Vermummt in den nachtlichen Schleier,
Gieng’ dort ich hinauf um kein Pfand!

Denn kiinden die Schlage der Dorfuhr
Verhallend die Mitte der Nacht,

Wird’s hell in des Schlosses Gemauer;
Beleuchtet von zaubrischem Feuer,

Erglanzt es in einstiger Pracht.

Und bleich sitzt der Graf mit den Freunden
Im herrlich erleuchteten Saal,

Ein Magdlein er kuhnlich umschlinget,

Das scheu seinem Arm sich entringet,

Er jauchzet und schwingt den Pokal.

»Nicht furchte dich, reizendes Madchen!
Nicht furchte dich!« trostet der Herr,

»Lass ab von den bitteren Thranen,

Wirst bald ja an mich dich gevvohnen,

Sieh, Holde, ich lieb’ dich so sehr!«

Ein schallendes Trinklied ertonet
Zu Ehren dem Burggrafen bleich,

Und wild lacht die Sippe beim Weine,

Es schluchzet, es schluchzt nur die Kleine,.
Sie vveinet und — lachet zugleich.

Doch horche! Wer raset und wiithet
Jetzt unter dem Schlosse so blind?

Die Waffen in Handen ihm beben,

Ach, ihm soli zuriick man sie geben —

Sein Kind, sein gefangenes Kind!

Bald aber verstummet dort unten
Des Bauern wehklagend Geschrei ..»

Es bringt vor die tollende Menge
Das blutende Haupt im Gedrange
Der Henker gehorsam herbei . . .

78

Im Dorf kraht der Hahn schon zur Friihe,

Schon blitzet Aurorens Geschoss:

Im Nu ist der Glanz erblichen,

Die Zauber sind wieder gewichen,

Und finster ist’s wieder im Schloss.

(»Stari grad«, »Das alte Schloss«*)...

Der Kaiser hatte den Bauern sein Wort gegeben.

Aber es war auch des Kaisers Wort nur eines
Menschen Wort — es wurde nicht gehalten.

Die Bauern verschworen sich nun und zogen
mit Dreschflegeln und Heugabeln, mit Holzschlageln
und Sensen und Sicheln aus und »Ain yeder wolt
sich rachen«.

Aber wieder wurden sie untergekriegt. Mit den
meisten derer, die nicht im Kampf bei Rann zu-
grunde giengen, hat man im Garten der Stadt die
Baume bevolkert. (»Boj pri Brežicah«, »Kampf bei
Rann«  aus »Stara pravda«, »Das alte Recht«)...

Sie kamen um, aber sie wurden frei von Robot
und Zehent, so dass auch in ihrem Leben der Tod
das Schonste war.

Nur die nicht umkamen, wurden nicht frei,
sondern sie rackerten aufs neue Robot und zahlten
Zehent und litten die Peitsche, sie und ihre Kinder
und Kindeskinder.

Der Adel aber mastete sich und gab dem Bauern
sowenig, was des Bauern war, als er Gott und dem
Kaiser gab, was Gottes und des Kaisers war.

*) Diese Obersetzung erschien zuerst in der citirten
»Slavischen Anthologie« und spater in der Wiener »Oster-
reichisch-Ungarischen Revue« XXIII. Band, 2. und 3. Heft.

79

Wahrend nun anno domini 1573 auf Schloss
Sosed die Herrn beim braunroten Wiseler Tropfen
sassen und »Ain yeder schwur bey seinem ayd: si
wolltens frischlich vahen an und khainen baurn
leben lan«, und wahrend Herr Josef Turen mit Franz
von Tahi, Herrn auf Sosed, ein feuriges slovenisches
Bauernmadel gegen einen feurigen Eisenschimmel
wettete, rot wolle er die Save farben, ehe dreimal
sieben Tage verflossen — wahrendem thaten auch
die Bauern sich von neuem zusammen, »schrien ser,
ye lenger, ye mer: Stara pravda!« und schwuren,
hundertfachen Tod lieber zu sterben, als einmal
noch frohnen zu gehen.

Den Bauer Gubec aber koren sie zu ihrem
Konig.

Und als drei Wochen verflossen waren, war
Herr Josef Turen sicher, dass er sein feuriges Bauern¬
madel fur sich behalten konnte. Denn er war auf
die Jagd gegangen, und ehe er noch heimgekehrt
war, rotelte es in dem Save-Gewasser von — Bauern-
blut. (»Tabor«, »D a s Lager«  und »Stava«, »Die
Wette« aus »Stara pravda«, »Das alte Recht«)...

DieKronungderTragodie aberwar derChristus-
Tod des Bauernkonigs Gubec auf dem Markusplatz
zu Agram, allwo der Martyrer des geknechteten
Freiheitsdranges zu dem Volk mit gebrochener
Stimme die erschutternden Worte sprach:

»Als Konig zum erstenmal schau’ ich euch heut’ —
Zugleich ein »Lebtwohl« mein Mund euch entbeut . . .

Das Volk, das gesammte, gekront ists in mir,
Geschmiickt mit des Konigs geheiligter Zier . . .

80

Charfreitag ist heut’ dem getretnen Geschlecht,

Wann tagt unser Ostern: das alte Recht? . . .

Mein Geist, du mein Volk, wird dich leiten — o wag’s! —
Ihr aber gedenket des heutigen Tags!«

Und sie setzten ihm auf flackernden Feuer-
thron eine goldig-gliihende Krone aufs Haupt und
druckten ihm ein goldig-gluhendes Scepter in die
Hand.

Und sie bogen die Knie vor ihm, verspotteten
ihn und spien ihn an und schrien: Sei gegrusst,
Mathias Gubec, du Konig der Bauern! (»Kronanje v
Zagrebu«, »Die Kronung  zu  A gr  a m«*) aus
»Stara pravda«, »Das alte Recht«)...

Von Bauernnot und Bauernkriegen erzahlt
auch die Geschichte. Doch nimmer kann sie fassen
ali dass Leid und Elend, das Einzelmenschen leiden
und gelitten haben.

Davon singt nur zuweilen der moderne Dichter
und — weniger schon zwar, doch nicht minder ernst
oft — die socialistische Arbeiterzeitung ein Lied.

Unser Dichter aber sang auch dieses:

Anka wandert einsam langs der Felder,

Weichen Wiesen und gewtirzten Walder.

VVeinend wandert sie und kann verschmerzen

Nicht ihr bitterboses Weh im Herzen.

Thranen trocknend klagt die arme Waise

lhre Noth und schluchzend spricht sie leise:

»Ach, ihr Blumen, wie ich euch beneide,

Gluckbegabte Tochterchen der Freude!

*) Die metrische Ubersetzung der letzten Worte
Gubec’ entnahm ich einem von Johann Souvan verfassten,
in Nr. 206 des Jahrganges 1890 der Prager »Politik« veroff-
entlichten, unseren Dichter betreffenden Feuilleton.

81

Voli lasst ihr die Sonn’ ins Herz euch strahlen,
Ahnet nichts von Menschenleid und Qualen.

Aber weh’ dem, der daheim nicht bleiben
Kann, den sie vom Vaterhause treiben,

Der die armen Eltern, ach, begraben
Und nun, will er Brot zu essen haben,

Fort muss! O ihr Blumen, habt Erbarmen,

Sagt, was soli auf dieser Welt uns Armen?«

Doch die Blumen bluhen, Diifte weben,

Keine Antvvort sie dem Magdlein geben.

Und es vvandert vveiter dann die Waise,

Dort die Voglein will sie fragen leise,

Die im Busch so lustig zwitschernd singen,

Sicher werden sie ihr Antwort bringen.

»Ach, ihr Voglein habt ein glucklich Leben:

Frei und troh so in den Luften schvveben,

In den hohen, hellen Wolken oben
Jauchzend unsern Himmelvater loben —

Welch ein Gliick! Doch wehe, wer nicht bleiben
Kann daheim, wen sie vom Hause treiben,

Wer die guten Eltern hat begraben
Und, wenn Brot er will zu essen haben,

Fort muss! O ihr Voglein habt Erbarmen,

Sagt, was soli auf dieser Welt uns Armen?«

Doch die Voglein trallernd ihr entschweben,

Keine Antwort sie dem Magdlein geben.

Anka aber wandert rastlos weiter,

Bachlein wird ihr murmelnder Begleiter.

»Bist« spricht sie, »ein lustiger Geselle!

Welle hanselt platschernd sich mit Welle,

Hilpft und plaudert siiss und will sich necken,
Kennst nichts von des Lebens Ernst und Schrecken;
Doch weh dem, der nicht daheim kann bleiben,

Den sie von des Hauses Schwelle treiben,

Der die armen Eltern, ach, begraben

6

82

Und nun, will er was zu essen haben,

Fort muss! Ach, mein Bachlein, hab’ Erbarmen,

Sag’, was soli auf dieser Welt uns Armen?«

Und das Bachlein hort die Arme weinen,

Sieht die dicken Thranen, die der Kleinen
Hastig rollen liber ihre Wangen,

Rieselnd leise spricht es zu der Bangen:

»Weit komm ich herum, doch vvas ich sehe,

Gibt nur eine  Trostung deinem Wehe:

Nicht die Erst’ bist, nicht die Letzt’ auf Erden,

Der hienieden solche Lose werden!«

(»Anka«) . . .

Ein anderes Frauenschicksal.

Vor meinem Fenster duftet ein Fliederstrauch
siiss und schwerlastend. Das deutet auf Liebe und
Tod zugleich; auch die violette Bliitenfarbe, in
der sich das Rot der Liebe und das Schv/arz des
Todes zu einem wollustig-muden Moll-Zweiklang eint.

Auf diesem Flieder halten gerne die Vogel
weltfliichtend Rast, und es muss ihnen dabei wohl
dann und wann die berauschende Liebes- und Todes-
melodie des Flieders zu Kopfe steigen.

Denn oft fangen sie, auf dem schwanken Geast
sich wiegend, ganz menschliche Geschichten zu er-
zahlen an — von der Liebe und vom Tod.

Ich kann das dann ganz gut in meine Schreib-
stube hereinhoren . . .

Ein halbes Jahr ist es her.

Die Fliederdolden prangten in rothlichen Farben
und dufteten siiss ins geoffnete, Fenster. Wenn dann
ein schmeichelnderWestwind sie streichelte, schickten
sie umso heissere Liebesdufte herauf.

83

Damals wiegte sich an einem schwermuthig
sehnenden Abend eine Schwalbe auf dem zarten
Gezweig und sang, berauscht von dem Tristan- und
Isolde-Gestohn des Flieders, eine Liebesgeschichte:

Am Teich eine Fischerhutte. Der Alte angelt
tagsuber. Die Junge haust allein in der Htitte. Sie
sehnt sich nach etwas Wunderbarem.

Und er kommt oft und oft — aber nicht der
angelnde Alte.

Sie schmiegt sich dann an i h n; sie kussen und
sie lieben sich.

Jetzt kommt er nicht mehr, der reiche Ritter.

Sie aber halt etwas Siisses, Kleines, Warmes
in den Armen und weint.

Am Abend erst kommtdann immerder Alteheim.

So sang die Schwalbe. Stark narkotische Duft-
wellen waren dann das Zeichen, dass sie die Flieder-
dolden in Schwingungen gesetzt hatte. Sie war fort-
geflogen . . .

Es gieng gegen den Sommer.

Die Bluten unten waren verblut und schickten
die letzten Duftseufzer zu mir herauf.

Auf einem Fliederzweig sass eine Kohlmeise
und pipste wieder etwas Menschliches:

ln der Stadt eine Kirche. Grosses Geprange.

Drei Ja-Worte vor dem Priester.

Der junge Ritter fuhrt das reiche Ritterfraulein

heim.

ln einem Betstuhl aber schluchzt eine Junge
und wartet auf das Wunderbare. Ich kenne sie von
der Fischerhutte am Teich.

6 *

84

So pipste die Kohlmeise. Die Blatter des Flie-
ders schiittelten sich ein wenig. Die Meise war fort. ..

Eine sturmische Herbstnacht ist heute.

Ich kann nicht schlafen und setze mich ans
Fenster.

Stossweise streicht die Nacht mit ihrem Fiedel-
bogen — das ist der Wind — auf den Saiten der
Linden und Kastanienbaume. Ieere Bass - Quinten,
dass sie sich achzend biegen. Das durre Laub ra-
schelt dann zogernd zur Erde.

Es ist eine traurige, schaurige Nacht.

Die Fliederdolden duften langst keine Liebe
mehr, der Strauch tragt die gelb - braun - schv/arze
Farbe der Auflosung.

Plotzlich will sich ein ungeschlachter Rabe
auf dem Flieder niederlassen. Der ist aber viel zu
schwer und brutal fur den zarten Liebesflieder. Er
wuchtet die Zweige nieder, dass sie schwankend
baumeln und entsagend unter ihm einknicken.

Der Liebesflieder ist im Zusammenbrechen.

Der Rabe hat also nicht viel Zeit. Er krachzt
nur etwas wie »Tod im Teich«, dann flattert er un-
geschickt auf die nachste Linde, deren Krone ein
heftiger VVindstoss durchrtittelt . . .

Mich frostelt und ich schliesse das Fenster . . .

Das ist die Geschichte von der Liebe und
vom Tod.

Wunderbares ist aber nichts dabei. (»Tri ptice«,
»Die d r e i Vogel«)...

Ja auch das Sterben dieser Menschen ist oft
seelenmarkdurchschauernd tragisch, weil um den
Endenden so selten nur die Liebe waltet, horchend

85

auf die letzten Athemzuge, zahlend die verblašsenden
Pulsschlage, inbr/instig flehend um das Leben!

Einsam oft, in eisiger Wintersnacht frieren diese
Menschen hinuber an das jenseitige Eiland, nach
der einsamen Todteninsel.

Im einsamen Leben ein einsames Sterben.
Man schaue noch ein solches Lebens-Bild,
umflort schon von den Zeichen des Todes:

Aufs Pflaster tritt er hart und steif,

Sein Bart, er starrt von VVinterreif.

Tief unten klingfs von Spiel und Tanz r
Der Saal erstrahlt im Lichterglanz.

Es lud der Festungsgeneral

Die Burger ein zu Schmaus und Bali.

In Kelchen schaumt Champagnerwein,

Die Paare fliegen hin im Reih’n.

Auf blosse Nacken sonder Zahl
Und Busen fallt der Kerzen Strahi . . .

Hei, draussen gibt’s auch Tanz genug,

Er sturmet himmelvvarts im Flug!

Die Windsbraut ist die Tanzerin,

Sie flieget mit dem Schnee dahin.

Doch er, in Winters Sturm und Braus,

Bewacht das test gebaute Haus.

Es ist die letzte Wache heut’,

Friihmorgens man ihm Abschied beut.

Je mebr die Nacht dem Tage weicht,

Je hoher Wind und Wetter reicht.

Die Kalte dringt durch Mark und Bein,

Dringt eisig in sein Herzblut ein.

86

Fort wandelt er auf seiner Wart’,

Geht auf und ab, ist halb erstarrt.

Doch gluhend heiss sein Herze schlagt,

Sein Sinnen ihn nach Suden tragt.

Nach Suden, in sein sonnig Land,

Wo Frost und Winter unbekannt.

Und morgen schon voli Lust und Giuck
Kehrt er ins ferne Heim zuruck.

So mag denn sonder Ruh und Rast
Wind, Schnee umwirbeln den Palast!

Er achtet nicht des Sturmes Wuth,

Daheim, da ist’s so gut, so gut!

Zum Fensterlein er wieder schaut,

Ins Aug’ er blickt der treuen Braut.

Ach, dieses Siidens laue Luft
Und dieser Nachte Zauberduft! . . .

»Und wenn der junge Morgen graut,

Fuhr’ ich dich heim als einz’ge Braut!« . . .

Es tagt. . . Horch, welch ein Freudenton,

Zur Hochzeit Iadt der Spielmann schon!

Doch aus dem Saal nur klingt’s empor,

Und der Soldat steht vor dem Thor.

Er starrt im Schnee von Winterreif,

Lehnt am Gevvehr, ist todt und steif.

(»Die letzte Wache«, »Poslednja straža«.*)

So spielt das Schicksal Bali mit ihnen. Und
wie der Tod in ihrem Leben das Schonste ist, so

*) Diese Ubersetzung stammt von Prof. Anton Funtek,
welcher dieselbe zuerst in der Wiener »Osterreichisch-Unga-
rischen Revue« veroffentlicht hat.

87

bedeutet auch manches Andere, das den beati pos-
sidentes Grauen und Schrecken einflosst, wovor sie
Abscheu empfinden, wie Schande und Verbrechen,
im Dasein der misera contribuens plebs noch einen
lichten Punkt. Welch bittere Ironie!

Davon weiss insonderheit jeder Strafgerichtler
traurige Beispiele aus seiner Praxis zu erzahlen,
was ihn aber beileibe nicht hindert, iiber Gelehrte
wie Vargha und Genossen mit iiberlegen veracht-
Iichem Lacheln den Štab zu brechen.

Unser Dichter zeichnete folgende Episode aus
dem Gerichtssaal auf:

»Funt Monate!? . . . Nun also bis zum Mai,

Wo doch die strenge Winterszeit vorbei . . .

»Ihr wisst, was Schonheit hier vermag auf Erden.

Ich liebte sie, sie mich, so musst’ es werden.

Der Sperling darf die Seine sich erwahlen,

Wer solite das dem Menschen  wehren konnen ?

Und’s wollt’ uns jedermann das Glilck auch gonnen,

Das zu den Rechten der Natur soli zahlen.

»Sie konnt’ nur Liebe mir zur Mitgift geben,

Ich ihr den Namen und mein ganzes Leben! . . .

Herr Richter! Wohlig habt ihr’s hier bei euch,

Habt warmen Ofen, hei, und liebe Warme —

Ach, wie ich frierend fur die Warme schwarme!

In unsrer Hiitte war es freilich anders.

Wie jetzt hort’ ich die Sturme draussen wiithen,

Wie jetzt Eisblumen an den Fenstern bluthen.

Und sterbenskrank lag sie im Fieberbeben,

Die meinen armen Wurmlein gab das Leben.

Und ich bin arbeitslos daheim gesessen;

Ach, ohne Arbeit gibt’s bei uns kein Essen . . .

Ja, mit der Zeit versteinert und verhartet

88

Des Menschen Herz sich in des Lebens Jammer,

Im Kampf uras Brot, in eisluftschwangrer Kammer:

Und nimmer konnt’ ich sehen dieses Elend,

Ich eilt’ aufs Schloss, man liess mich draussen steh’n:
,Erbarmen, ach! Die Kinder frier’n, die schwachen,

Gebt nur ein wenig Holz zum Feuermachen!’«

»»Ha, wenn sie ’s friert, so heiss’ sie schlafen geh’n!««

»Ach, gnad’ger Herr, dann mocht’ um Brot ich bitten!« —
»»Fort! Bettler werden nicht bei uns gelitten!««

»Dann ware etwa alte Kleidung zu entdecken,

Auf dass die Kinder ihre Blosse sich bedecken« —

»»Weg! Packe d i c h!« «

»ich hab mich fortgemacht —

Zum Diebe musst’ ich werden diese Nacht!

Einst lehrt’ mich’s Miitterlein: ,Du solist nicht stehlen!',

Ach ja, Gott soli es ihr zum Heile zahlen! —

»Ihr habt ein Herz, ihr Herren vom Gerichte,

Schenkt doch Erbarmen mir, dem armen Wichte!

Dass nicht an mir sie sich ein Beispiel nehmen
Und auch so tief wie ich herunterkamen:

O sperrt mit mir sie ein, die armen Knaben,

Dass sie sich vvarmen und zu essen haben! . . .

»Hei, trauter Ofen, siisse, liebe Warme,

Ach, wie ich frierend fiir die Warme schwarme!

Und, ha, wie draussen eisge Winde sturmen,

Im wilden Tanz den Schnee zu Bergen thiirmen!«

(»Zimska romanca«,  »NVinterromanze«)...

Und so geht es den Armen und Schwachen
allezeit und allewege.

Horchen wir noch hiniiber nach dem fernen
Osten! Da vernehmen wir folgendes Zwiegesprach:

89

»Lehne nicht so einsam traumend,
Edler Ali, weiser Ali;

Sieh, es woget laute Freude
Buntbevvegt im lichten Saale.

Was verfinstert dir die Štirne?
Sieh, es fliegen hin die Paare,
Fiirstensohne, Furstentochter
Schvvingen sieh im leichten Tanze.

Weiser Ali, welterfahren,

Sage doch, an welchem Hofe
Sahst du solehe Pracht erglanzen,
Solcher Feste Glanz und Hoheit?

Feurig spielen Diamanten
In Sultanens Diademe;

Es verlangt mich zu erfahren,

Wo ein schSnres Spiel zu sehen.

Weiser Ali, gibt es Ketten,

Goldne Ketten, schvverer vviegend,
Als sie heute Jusuf Pascha
Tragt, im Staatsgewande blitzend ?

Und die feenhaften Trachten!

Ja, wo gibt es solehe Seide
Wie an meinen Odalisken?

Wo Kostume also reizend? . . .«

Auffahrt Ali traumverloren,

Steht dem Konig Red’ und Antvvort,
Lustig klingt die Schellenkappe,
Spottisch grinst sein Satyrantlitz.

»Steine sah ich heller spielen,
Perlenreihen reiner spriihen,
Kleiderstoffe reicher strahlen,
Kettenbande schvverer drucken!


— 90  -

Nicht in fremder Herren Landern,

Nah genug kannst du’s erfahren,

Dass dein Narr, der weise Ali,

Wahres nur dir offenbaret.

Theurer als die Staatsgewander
Sind die rauhen Bauernkleider,

Da durch schwere Handearbeit
Jedermann sie tragt zu eigen.

Schvverer als die goldnen Ketten,

Welche jene Gecken schmucken,

Herr, sind wohl die Sklavenbande,

Die mein Volk zu Boden driicken!

Hellre Perlen willst du sehen ?

Thranen sind’s von Millionen:

Herr, si fallen Deinetwegen,

Der du schwelgst in uppger Hoffahrt.

Und die schonsten Diamanten ? —

Das sind wohl die Tropfen heilig,

Ihm von heisser Štirne rinnend,

Der da kampft ums Brot der Seinen.

(»Dvorski norec«, »Der Hofnarr«*)...

So also geht der Meister hinaus und spricht
unentwegt zu seinen Jungern: Seid barmherzig, wie
auch euer Vater barmherzig ist. Richtet nicht, so
werdet ihr nicht gerichtet werden; verdammet nicht,
so werdet ihr nicht verdammet werden; vergebet,
so wird euch vergeben werden. Gebet, so wird euch
gegeben werden; ein gutes, ein eingedrucktes, ge-
rutteltes und aufgehauftes Mass wird man in euern

*) Diese Ubersetzung stammt aus der Feder des slo-
venischen Dichters Anton Funtek.

.

91

Schoss geben; denn mit demselben Masse, womit
ihr messet, wird euch wieder gemessen werden.

So predigt er uberall und immerdar das grosste
Gebot: Du solist deinen Nachsten lieben wie dich
selbst!

Habt ihr’s nun endlich gehort, ihr Heuchler,
wie unser Dichter das Wort Gottes verkiindet? . . .

Und sie hoben ihre Augen auf und sahen nie-
mand als Jesum allein!

VI.

Die Flamme der Begeisterung fiir Wahrheit
Und Recht, nie moge sie erloschen euch!

Fiir Heimat, Volk und Freiheit lodre stets sie
Hoch auf in euch dem heilgen Feuer gleich!

Anton Aškerc  in »Sveti ogenj« (»Das heilige Feuer«).

\'\'ir leben in der Zeit des Anarchismus, was
die Kunst anlangt. Vielleicht keine Schaffensperiode
war so bar aller sogenannten asthetischen Gesetze,
wie unsere.

Das kommt vielleicht daher, weil man einsehen
gelernt hat, dass in der Kunst uberhaupt nicht Ge¬
setze herrschen, d. h. Normen, nach welchen von
einem bestimmten Zeitpunkte an alle und jede Kunst
sich zu verhalten hat.

Es gibt nur eine Kunstgeschichte, jene Wissen-
schaft, welche die E n t w i c k 1 u n g s - Gesetze der
Kunst zu erforschen hatte.

Die Kunst selbst ist bei den Grossen Sache
der Stimmung, welche die Aussenwelt im weitesten
Sinne in ihnen naturnotwendig auslost, bei den
Kleinen ist sie Nachahmung der Grossen, Epigonen-
thum.

Wer wird nach alledem noch leugnen wollen,
dass auch die K u n s t-K r i t i k, abgesehen von der

93

Priifung der rein technischen Fertigkeit, Stimmungs-
sache ist, dass es mit anderen Worten nur sub-
jective Kunst - Kritik gibt?

Ich habe Bocklins Meerbilder gesehen und deren
Farbenpracht bevvundert. Allein verstanden und er-
fasst habe ich ali den Phantasiezauber erst, nach-
dem ich das gewaltige, geheimnisvolle Leben des
Meeres in tieftintigem Abenddammer an mir habe
vorbeirauschen lassen.

Wie oft hinterliess mir manch prachtiges, Ju-
gendgluck strotzendes Fruhlingsliedel, das ich in
geheizter Stube las, den Eindruck der Sentimenta-
litat, der Manirirtheit. Schmolz aber erst der Schnee
und guckten die Primeln, die Vorhut Ritter Lenzens,
erst aus dem saftigen Boden, dann diinkte mich’s,
als hatte der Dichter aus meinem  erwarmten,
glucksehnenden Herzen gesungen, als hatte er nur
gesagt,  was ich nun tiefinnig und voli wieder-
empfand.  Der Fruhling zog durchs Lied, ich fuhlte
das im Fruhling.

So habe ich auch meine Zeit, wo ich mir mit Vor-
liebe ganz bestimmte Musik mache, z. B. herb-helden-
hafte.dann wiederschmelzend-schmeichelnde; lichter-
loh-leidenschaftliche, dann wieder sanft-sinnende.

Und so gibt es auch Tage, wo ich am liebsten
einem ganz bestimmten Dichter in die Brunnentiefe
seiner Seelenwelt nachzuklettern versuche, wo ich
diesen einen Dichter ganz besonders gut zu ver-
stehen meine . . .

Heute war wieder einmal ein Aškerc-Tag. Nicht
uberflussig scheint es mir, denselben mit meinem
Leser nochmal zu durchleben. Man schreibt und

94

liest sich dann mehr in die Stimmung hinein und
wird empfanglicher fur das, was der Dichter aus
seiner Stimmung heraus geschaffen hat.

Also es ist so ein herbstelnder Tag mitten im
Hochsommer. Kein Sonnenschein, auch kein Regen.
Aber schmutzige, bleigraue Wolken driicken mit
voller Wucht auf Horizont und Stimmung. Die Natur
ist stili, gespannt, regungslos. Nur im breitkronigen
Lindenbaum pipst ein Distelfink und aus der Mergel-
grube schnabelt eine Amsel gierig die Spulwurmer
auf, die sich aus der gelockerten Erde emporringeln.

Es muss aber anders werden. Regen kommt
oder Sonnenschein. »Diane« soli Gras gefressen
haben. Und dann riecht man ja auch den Regen.
Die Luft birst beinahe von Feuchtigkeit. Und doch
standgestern mein Aneroid auf »bestandig«.IY1enschen-
arbeit — halbe Arbeit.

Wahrend ich herinnen gruble, rathselt die Natur
draussen.

Plotzlich biegt ein sanfter Wind die Zweige
der Linde. Und gleich darauf wirbelt ein fester Luft-
stoss den kleinen Sand der Strasse in wuchtigem
Bogen in die Hohe.

Das war der Vorbote des Regens. Es tropfelt
schon . . . es rieselt ... die Wolken brechen ... ein
Regenschauer zieht durch Wald und Feld. Alles
herum sieht aus wie eine grosse schraffirte Ebene.
Aber der beengende Druck des Zweifels hat aufge-
hort. Frisch und kuhi weht die Luft und sauerstoff-
reich . . .

Das Wolken-Platzen und -Plarren lasst bald nach.
Nur ein sanfter, feiner Rieselregen spruht noch herab.

95

Die ganze Natur weitet ihren Brustkorb und
athmet tief auf. Distelfink und Amsel, die sich unter
das Biatterv/erk geduckt haben, spreiten iustig ihr
Gefieder. Auch die Spatzen sitzen ganz wonne-
behaglich auf dem Telegraphendraht, sie duschen
sich gern. Und gar die selbstbewusste Linde da
druben, wie sie sich dehnt und reckt und knospt,
voli Lust, das Rinde und Mark erquickende Wasser
zu schlurfen.

Mir auch, uns auch Natur!

Mit den Spatzen pfeifen, mit der Linde knospen,
Mensch, das solist du dar.n und wann! Lass einmal
nur das Grilbeln sein und freue dich!

AIso flugs in die wasserdichten Stiefel, in den
bergenden, kapuzebegabten Wettermantel und hinaus
in den Wald und frischfrohlich gezecht vom Becher
der perlenden, uberschaumenden Natur!

Mittlerweile hat es auch zu rieseln aufgehort,
es tropfelt nur mehr. Wie ein lachendes Kinder-
gesicht nach dem Weinen, so schaut draussen die
Welt drein. Und die Sonne, die Kreuzspinne, sitzt
hinter ihrem zerfetzten, fadenscheinigen Wolken-
gespinst, das mehr und mehr in Fransen geht. Ihr
ausgelassenes Strahlengekicher steckt mich an.

So steige ich hinauf uber uppige Almwiesen,
deren. Blumen ihre Kelche geoffnet haben. Der Erde
entstromt ein berauschender Duft.

»Mouh! . . . Mouh!« und » K1 i n g! . . . Klang!«
empfangen mich mit regenthranenden intelligenten
Fragaugen die gemuthvollen milchspendendenWieder-
kauer und weiden das thauende Gras.

96

Und weiter hinauf geht es, wo die Bussarde
kreisen mit majestatischem Flugelschlag, sie sind
die Tyrannen der Lufte.

Ganz droben aber im dunklen Tannengeholz
ist ein prachtiger Auslug hinab in die Ebene des
Doubs, hinuber zu den nachbarlichen Bergen des
franzosischen Jura und weithin in verschv/immende
Ferne nach den hochsten Einsamen des Schweizer
Hochgebirgs.

Ja, wem da nicht das Herz aufgeht; wer da nicht
in seligem Schonheitsrausch aufjauchztund es hinaus-
schreien mochte in den gottlobenden, biauaugigen
Tag: Frei sein, frei sein, ach, wie ist das doch so schon;
wahrlich, wessen Seelen - Saiten diese urkraftige
Natur nicht in wonniger glutvoller Musik erbeben
macht — der bleibt ein armer Mensch sein Lebelang.

Hier setze ich mich auf einen moosuberwuch-
erten Steinklotz und sauge mit allen Sinnen die
Schonheit dieses Sommertages ein, an dem alles
eitel Lachen und Leben ist.

Nach zweimonatlicher Wanderfahrt durchs
ganze herrliche Schwyzer Land, auf dem vi er
Nationen  in idealer Eintracht  nebeneinander
leben, in dem die V at e r 1 a n d s 1 i e b e zu Hause
ist, wo es formlich nach Freiheit  in nationaler,
religioser und socialer Beziehung riecht und wo die
Natur alles erdenkliche Schone  zusammengehauft
hat, raste ich seit zwei Wochen in der einsamen,
weltvergessenen, aber umso traulicheren franzosi¬
schen Kleinstadt da unten bei liebwerten Gastfreunden,
die mich verzarteln und verziehen und mir Freude
machen, wo sie nur konnen.

97

Man wird begreifen, dass ich mich nach Ein-
driicken, wie sie das rustige Zurcher Fortschrittsleben,
der vier Waldstatten See mit den vielen Tells-Erin-
nerungen, die alte Klostergelehrten - Herrlichkeit von
St. Gallen, der Berner Bundespalast sonder Nationali-
taten-Streit und -Hader, die drei eisigen Unzertrenn-
lichen des Oberlandes, Lac Lčman mit dem in By-
rons Freiheitssang verherrlichten chateau de Chillon,
wie sie Vevey, Montreux, Lausanne und tausend
andere schone Dinge dieses gesegneten krieg- und
militarabholden Bodens auf mich austibten — dass
ich mich nach solchen Eindrucken, die ich losgelost
von allen Fesseln des Alltagslebens zu geniessen
so glucklich war, in dieser freudvollen Gegenwart
zum Lesen einer Poesie angeregt fiihle, die im
grossen und ganzen eine Apotheose des Freiheits-
gedankens und eine Verherrlichung alles wahrhaft
Schonen genannt werden kann.

So empfieng ich denn auch den ersten Anstoss
zu dem Gedanken, uber Aškerc zu schreiben, voriges
Jahr unter den rauschenden Riesenpappeln der fle
Rousseau angesichts der Statue des hier geborenen
grossen Encyclopadisten und Menschenfreundes, an¬
gesichts des gottbegnadeten Genfer Sees und der
weisshauptigen Aiguilles d’Argentieres.

So ubersetzte ich auf Klein - Scheideck unter
dem Eindrucke des- zu Thal stiirzenden Lawinen-
gedonners und des Eishauches der wolkenthonenden
Jungfrau und unter dem Eindrucke der erschutternden
Nachricht, dass diese Stolze soeben wieder drei
Menschenopfer gefordert habe, mit dem Gefuhl des
winzig Lacherlichen gegenuber der unbeugbaren,

7

98

ernsten Grosse dieser Natur — so ubersetzte ich zu
Fussen dieses allmachtigen Gletscherkolosses Aškerc’
gewaltige, beinahe polytheistisch angehauchte Ode
»Ich«  (»Jaz«), welche ich hier folgen lasse:

Floss’ Furcht ich ein vielleicht auch dir,

Den gottliche Vernunftkraft lenket,

Der die Natur zu zahmen denket,

O Mensch, du zitterst auch vor mir?

Ach du, der du dich selbst vergotterst,

Den Wiedersacher niederschmetterst,

Sieh ins Gesicht mir, Erdgestalt,

Ich bin’s, ich, die Naturgewalt!

Doch wie nennst du dich, Allbezvvinger,

Du Weltbeherrscher, Siegerringer ?

Was jenes Thier, am Boden kriechfs,

Das bist du mir; ein Wurm, ein Nichts!

Stets kann damit nach Lust ich schalten
Und spielen und mich unterhalten.

Gelustefs mich, gleich konnt’ ich hier
Die Erd’ erschiittern unter dir:

Und stohnend miisst’ das Felswerk springen,
Das keine Macht je konnt’ bezwingen;

Die Erde schvvankt und wankt und wiegt
Sich in den Angeln und es triigt
Der teste Boden wie die Wogen
Des Meeres, kommt ein Sturm gezogen . . .
Und was du dir, »Der Schopfung Herr«,

Auf schvvankem Grund erbaust gar schwer:
Palaste, die gen Himmel streben,

Darin die Wissenschaft du lehrst,

Darin die heii’ge Kunst du nahrst —

Als Spielzeug sind sie mir gegeben!

O wenn ich will, ein Wink geniigt,

Dass alles das im Staube liegt.

Nichts wird dir deine Kirchen schtitzen;
Pagoden alt mit Thurmesspitzen
Und Dschamien und Synagogen,


99

Darin sooft du mich belogen:

Sie alle reiss’ ich nieder, alle.

Und nach der letzten Gotzen Falle
Magst du selbst aus den Triimmern flieh’n
Und als ein Bettler weiter zieh’n . . .

Nicht darfst du drob dem »Vater« fluchen,

O fluche ja nicht deinem — Gott!

Er bringt dich nicht ums taglich Brot,1
Ihn darfst mit Groll du nicht versuchen.

Ein guter Vater stosst sein Kind

Nicht aus dem Haus bei Nacht und Wind,

Er vveckt es nicht aus siissem Schiafe,

Er treibt es nicht einmal zur Strafe
Halbnackt hinaus aufs freie Feld!

Und aus dem Bett bei Nacht und Kalt’,

Jagt er nicht schvvache Wochnerinnen
Mit ihren V/tirmlein, zitternd in den Linnen.
Den Vater harmt des Kranken Leid,

Wenn schmerzdurchvviihlt vor Weh er schreit
Er zerrt das Kind nicht, das im Sterben,
Hinaus ins Freie liber Schutt und Scherben .
O fluche ja nicht deinem Gott!

Nur ich bin’s, die dich stiirzt in Not,

Die Allmacht, Allkraft der Natur,

Fur dich, Mensch, ein Verhangniss nur. . .

Du bebst?! Erfasst ein Grauen dich?

Du hassest und verachtest mich?

Wozu? Anstatt mich zu verachten
Sollfst du mich zu erkennen trachten!

Wer bin ich? Brahma, der dich schuf;

Es zaubert mein allmachfger Ruf
Dir eine Welt hervor voli Lebens,

Voli weisen, eintrachtsvollen Strebens.

Dann freilich bin ich Siwa auch,

Kehr’ diese Welt in Schutt und Rauch.

Und doch bin keiner ich von jenen:

7 *

100

Naturkraft mich die Menscben nennen!

Auch lass nicht Welten ich ersteh’n
Und wieder dann zugrunde geh’n —

Ich rege, riihre und bewege
Mich ewig nur und allevvege . . .

Ich kenne nicht was Leben heisst,

Was Tod, was Hass und Rachegeist,

In Liebe auch ich nicht entbrenne;

Ich weiss nicht, was man Gut und Schlecht,

Was Sundhaft nennt und was Gerecht,

Nur mein  Gesetz ist’s, das ich kenne;

Und dies ist ewig, eisern hart,

Von unerbittlich strenger Art!

Wer bin ich? O durchforsche mich,

Sieh endlich zu ergriinden mich —

Welch geist- und freudvolles Vergnugen —

Wirst finden freilich nie Geniigen!

Ich deine Sclavin? Du mein Knecht?

So kampfen ewig wir ums Recht.

Was soli der Streit? Wann wird er enden
Und endlich sich zum Frieden wenden ?

Wer bin ich? Merke dies Axiom:

Ich bin das Ali, du — ein Atom!

So sitze ich denn auch, meine Arbeit dem Ende
zufuhrend, auf Schweizer Boden hier oben in meiner
moossammet-gepolsterten Felsen-Chaiselongue und
ruhe aus und traume bald, bald lese ich im Dichter,
bald horche ich auf das Weben der Natur ein dolce
far niente, so wohlig und mollig, so unendlich
siiss wie die Ruhe in der Geiiebten.

Auch Aškerc hat in zahlreiche seiner Schopf-
ungen inniges Naturgefuhl einstromen lassen. So in
das prachtige Gedicht »Buddhas Wunder«,
(»Buddhova čudesa«) oder in das schon allegorisi-
rende, allerdings an ein beruhmtes Heine’sches

101

Muster erinnernde Poem »Ahorn und Linde«*)
(»Javor in lipa«):

Von bleichem Monde beschienen
Erhebt sich ein Ahorn am Hang,

Es rauscben in nachtlicher Stille
Die Zweige so siiss und so bang.

Geheimnisvoll flustert auf ihnen
Das Laub sich wiegend im Traum . . .

Was mag wohl so seltsam bevvegen
Den armen vereinsamten Baum ?

Es bluht neben ihm eine Linde,

Die schonste im ganzen Hain;

Es drangt ihn nach ihrer Umarmung
Der Sehnsucht qualvolle Pein.

Lass ab von der Linde, mein Ahorn,

Es lockt dich vergeblich ihr Duft!

Es trennt dich auf ewig vom Liebchen
Eine uniiberbruckbare Kluft.

Hier ist auch der Ort, der zahlreichen anmu-
thigen Stucke des »R e i s e t ag e b u c h e s« (»Iz po¬
potnega dnevnika«) Erv/ahnung zu thun. Dasselbe
enthalt etliche 20 interessante Stimmungseindrucke,
welche der Dichter auf seinen Reisen insbesondere
nach Wien und Budapest (1884), Prag und den Alpen-
landern (1885), Bosnien (1886), Venedig (1887), West-
ungarn (1888), der Slovakei und Krakau (1889), den
Balkanlandern und Konstantinopel (1893) empfangen
hat. Letztere Reise trug ausserdem noch die Frucht
eines kleinen prosaischen Buches.

*) Die Obersetzung stammt von dem sudslavischen
Asthetiker Franz Selak und erschien zuerst in der Prager
»Politik« Jgg. 1893, Nr. 254.

102

Zu den schonsten, am meisten aus der Stim-
mung heraus gemeisselten Stucken des genannten
»Tagebuches« scheinen mir zu zahlen: » A u f K a l e-
meydan«,  »In  der  G o n d e l«  (»V gondoli«), »Im
Dogenpalast«  (»V doževi palači«), »Auf Ve-
l eh rad«, »A m Bos poru  s« u. s. w.

Aber auch hier erscheint immer wieder das
Freiheitsmotiv in den mannigfaltigsten Variationen,
so in einigen der eben erwahnten Schopfungen und
besonders auch in »Einer Harems-Rose«  (»Ha-
remski roži«), »Im Passe von Kasan«  (»V La¬
zanski soteski«), »Einer Mohamedanerin«
(»Mohamedanki«) und anderen noch zu erwahnenden
Gedichten des »Reisetagebuches«. Wir haben schon
gelegentlich der Besprechung der Tyrannis- und der
socialpolitischen Liebes-Dichtungen eine Reihe von
Documenten des tief in der Seele des Dichters wur-
zelnden, in dessen Lebenslauf begrundeten Freiheits-
dranges, soweit sich derselbe auf social  e m Ge-
biete aussert, herangezogen, und wol!en es an dem
genug sein lassen.

Der Freiheitsgedanke aussert sich bei Aškerc
aber natiirlich auch auf allen anderen Gebieten, ins-
besondere puncto Religion  und N ati  o n.

Was die erstere anlangt, so war gleichfalls
schon die Charakterentwickelung des Dichters Ver-
anlassung, an Schopfungen wie der »Siovenischen
Legende« und im ganzem V. Abschnitt dieser Ab-
handlung zu zeigen, dass in unserm Dichter ein
wahrhaft christlicher IMensch lebt, dessen Nachsten-
liebe-Princip es ihm keinesfalls gestattet, einen phari-

103

saischen Parteistandpunkt bei gleichzeitiger Verdam-
mung aller anders Gesinnten einzunehmen.

Nachstenliebe, Erbarmen und Duldsamkeit sind
dem Dichter die Kardinalpunkte der religiosen Ge-
sinnung. Diese Anschauung vertrat Aškerc schon in
einer noch der alteren Schaffensperiode angehorigen
Dichtung »Der Sturame von Ossiach«*)
(»Mutec Osojski«), welche in Dbersetzung folgender-
massen lautet:

»Gegrtisst, du Ort des Friedens, du Kloster altersgrau,
Gegriisst, du See, so lieblich im tiefen Wogenblau,

Du kostlichste der Perlen im schonen Karntnerland,

Ob wohl je Frieden findet mein Herz an deinem Strand?«

Wer ist der fremde Pilger, der also stille spricht?

Sein Auge leuchtet feurig, doch bleich ist sein Gesicht,
Gebieterisch sein Wesen und ritterlich sein Gang —

Wer ist’s, der furder schreitet zum Stift den See entlang?

Schon tritt er an die Pforte, daseibst er stille steht,
Gemachlich sich im Garten des Klosters Abt ergeht,

Doch keine Mar ihm kiindet des Pilgers stummer Mund,

Er reicht ein Blatt dem Monche, darauf die Botschaft stund.

»Gutheiss’ ich deine Kunde; du kommst aus Rom hieher.
Willst hier in Demuth dienen, so lautet dein Begehr;

Tritt ein, mein frommer Pilger, wenn dein Verlangen echt,
Magst furderhin hier weilen, magst dienen uns als Knecht!«

Und stumm betritt der Fremdling des Klosters stillen Ort
Und stumm die schwersten Dienste verrichtet er hinfort,
Verlasst sein hartes Lager, da kaum der Tag erwacht,
Begibt sich erst zur Ruhe in muder, spater Nacht

*) Verfasser dieser Ubersetzung ist Prof. Anton Funtek..
Dieselbe erscbien zuerst in der Wiener »Osterreichisch-Un-
garischen Revue«.

104

Und niemand mehr heischt Kunde, woher gekommen er,
Man fragt nach seinem Lande, nach seinem Stamm nicht mehr,
Fremd weilt er in des Klosters ersehntem Heiligthum,

Man lasst ihn einsam weilen, er ist ja stili und stumnn!

Da eilt zum stummen Knechte der Abt von Ossiach,

In enger Zelle schmachtet der Kranke sterbensschwach,

Auf seinem harten Bette er bleich und miide lehnt,

Ihm bringt der greise Vater das Sterbesacrament.

»Vernimm, ehrwurd’ger Vater, des stummen Dieners Flehn!« —
Der Abt horcht auf betroffen: welch Wunder ist geschehn ?
Da er durch sieben Jahre im Kloster stili gevvohnt,

Nun lasst er sich vernehmen, spricht, was er nie gekonnt!

Durch offenes Gestandnis erleichtert er sein Herz,

Ergreifend klingt die Kunde von Schuld und Seelenschmerz:
Von Stanislaus, dem Bischof, besagt sein stockend Wort,
Dem er in jahem Zorne dereinst die Brust durchbohrt. . .

Und da am dritten Tage die Sonne stieg empor,

Sang fromme Todtenvveisen der Klosterbruder Chor,

Im schwarzen Messgevvande der Abt Gebete sprach,

Es schlief im Sarge friedlich der Knecht von Ossiach.

»Zu dir in Deinen Himmel, Gott, seine Seele komm’«,

Sang Vater Tencho leise und sprach Gebete fromm,

»Hat Boleslav gesundigt, er that auch Busse schwer,

Den todten Polenkonig verstosse nicht, o Herr!«

Wie die in freiheitlich-liberalem (das ist heutzu-
tage keine Tautologie) Geiste verfassten Staats-
grundgesetze, so gewahrleistet auch Aškerc trotz
katholischer Priesterschaft volle Glaubensfreiheit und
driickt diesen Gedanken der christlichen Duldsamkeit
mehr denn einmal in schoner Weise aus. Beispiele
finden sich in dieser Arbeit allenthaiben verstreut

105

und beschranke ich mich auch diesbeziiglich auf den
Hinweis und die Anfuhrung von ein paar noch nicht
beruhrten diese religiose Anschauung verrathenden
Schopfungen des Dichters.

So sei hier der prachtigen Romanze»Peruns
Opferpriester«  (»Perunov žrec«) gedacht, die
uns in die Zeit versetzt, da die noch heidnischen
Slaven dem donnergewa!tigen Gotterhauptling Perun
unter der hundertjahrigen Linde opferten und auf
gleicher Steile lieber den Martyrertod starben als dem
Glauben ihrer Vater untreu zu werden. Damals war
es ein Kaiser Otto, der zur Starkung seiner politi-
schen Macht den kathoiischen Glauben mit den
Waffen in der Hand verbreitete. Und so wollte man
aus eitel Eigennutz und Herrschsucht jenseits der
Leichen derer, die standhaft ihres Herzenz Meinung
bev/ahrt hatten, das Kreuz aufpflanzen, das Symbol
einer Religion, deren oberster Grundsatz Nachsten-
'Jiebe ist? Nein! Uber Blut geht der Weg zur Macht
aber nicht zum Herzen. Und Religion ist Herzens-
sache. Das spricht unser Dichter in dem Sarajever
Reisebild »In Begs Dschamie«  (»V begovi dža¬
miji«) aus, in welchem er, die herrliche Kuppel-
Moschee und die Andacht der betenden mohamme-
danischen Serben schildernd, denselben die Worte
widmet:

»Ich ehr’ meinen Gott auf meine,

Ihr ehrt ihn auf eure Art;

Doch gleich gut sind unsre Gebete,

Wenn Gutes das Herz bewahrt.«

Glucklich, wer so ganz voli aus dem tiefsten
Inneren heraus beten kann, so mit dem Herzen, wie

106  —

die glaubige Frauenseele betet: felsenhart vertrauend,
hingebend, liebevoll. Wehe aber jenen, die nicht
glauben konnen und die ihr Beruf dazu zwingt, An-
dere beten zu lehren, ohne dass sie selbst es ver-
mogen. Dieser Letzteren nimmt sich der Dichter mit
besonderer Warme an. So schildert er schon in der
Romanze »Der Schwarzschuler«  (»Črnošolec«)
mit ergreifenden Worten den Abschied des von den
Eltern zum Priesterstand bestimmten »verlorenen
Sohnes« von Haus und Heimat, allwo derselbe ver-
flucht vom Vater, beweint von der Mutter und be-
hohnt vom ganzen Dorf, von dannen ziehen muss,
weil er seinem Herzen folgend um seines lieben
Madels willen einen weltlichen Beruf erkor. Beson-
ders schon aber findet dieser Gedanke der Zwie-
spaltigkeit zwischen innerer Seelenregung und aus-
serlicher Pflicht Ausdruck in dem herrlichen Gedichte
»Des S a n g er s Grab«*)  (»Pevčev grob«), welches
wohl kaum anders gedeutet werden kann, denn als
»ein Bruchstuck dergrossen Confession« des Dichters:

Hier also die Statte, wo einsam er ruht,

Wo Frieden gefunden sein wallendes Blut;

Der Name, er steht auf dem Steine,

Kein Zweifel, er ist’s, den ich meine!

Wohl lange, wohl lange schon ruhet er hier,

Und doch ist’s, als stiinde er wieder vor mir
So, wie er gelebt und gewesen
So, wie ich in Schriften gelesen . . .

im Garten des Klosters, da stand einst ein Baum,

Da traumte er sinnend so mancherlei Traum,

Die Voglein, sie kamen von Ferne,

Die Blumlein, sie lauschten so gerne!

*) Die folgende Obersetzung stammt von Anton Funtek.

107

»Maria, die Jungfrau, pries lange mein Mund,
Will singen andere Lieder zur Stund;

Hort Voglein, euch will ich vertrauen,

Euch, Blumlein, auf sonnigen Auen!

Ein wunderbar Sehnen das Herz mir durchzieht,
Ich darf es nicht singen, das herrlichste Lied,
Und kann es doch nimmer verdrangen,

Es wiirde die Brust mir zersprengen!

Doch wenn ich gestorben, dann, Voglein, ihr alP
Lasst iiber dem Grabe erklingen den Schall;
Spriesst, Blumen, empor aus dem Herzen,

Lasst klingen verhaltene Schmerzen!

Und wenn ich geschlafen Jahrhunderte Iang,
Lasst tonen, lasst duften den hehren Gesang
Hoch oben in Liiften, den blauen,

Tief unten auf bluhenden Auen! . . .«

Doch als er gestorben in einsamer Zeli’,

Nicht konnte er ruhen im Garten, so hell,

Musst schlafen im Kirchlein alleine,

Tief unter dem marmornen Steine.

Und was er gesungen, der traumende Mann,

Wie konnte es tonen am Grabe fortan ?

Nicht konnen die Vogel es singen,

Nicht kann es aus Blumen erklingen,. .

Und dies nun die Statte, wo einsam er ruht,

Wo Frieden gefunden sein vvallendes Blut?

Sein Name, er steht auf dem Steine,

Kein Zvveifel, er ist’s, den ich meine.

In uppigem Haine sein Grabmal nun steht,

Von Baumen beschattet, mit Blumen besaet
Und mitten im Walde darinnen,

Da stehen des Klosters Ruinen.

108

Wohl brausten die Sturme vernichtend einher,

Auf dass sich erfulle des Sangers Begehr,

Auf dass er im Grabe noch hore
Der Vogel beriickende Chore . . .

Es jauchzen viel Stimmen im sonnigen Licht,

Die Voglein, sie singen des Monches Gedicht,

Und nun so die Tone erklingen,

Versteh’ ich dies Sagen und Singen . . .

Es klagt von vergeblicher Hoffnung der Sang,

Er seufzt von verlorener Freiheit so bang:

Wie Hoffnung so jahlings entschwindet,

Wie Freiheit sich nimmermehr findet. . .

Und wie Aškerc in dem thatengebarenden Wohl-
wollen gegen den Nachsten und in der opferwilligen
Drangabe des Ichs im Dienste der Gesammtheit, wie
er in wahrer Menschlichkeit und Liebe, in echter Hu-
manitat den Kernpunkt des Religiosen sieht, so steht
er auch hoch erhaben uber ali dem schalen Wortge-
zanke der nationalen  Parteien, iiber der seichten
Bierbankpolitik und der chauvinistischen Presshetze,
welche Hass saet, vvahrend er Liebe pflanzt. Sein
Volk, seine Heimat, seine slavischen Briidernationen
hat er gar sehr im Herzen. Wir haben das schon
oben im II Abschnitte gesehen und konnten zu
diesem Thema noch genugend Belege aus den Poe-
sien des Dichters beibringen, wolien uns aber hier
mit dem Hinweis auf die hiibschen Reisebuch-Stucke
»Rausche, Marica...!«  (»Šdmi, Marica...!«),
»In die Welt!«  (»V svet!«), »Auf Velehrad«
(»Na Velegradu«), auf die schone Allegorie »Die
Reliquie«  (»Svetinja«) und die, Stoffe aus der
slavischen Vergangenheit behandelnden Romanzen

109

»Svetopolks Vermachtnis« (»Svetopolkova
oporoka«),  »A  tti la und die Konigin der Slo-
venen« (»Attila in slovenska kraljica«), »Die
i 11 y r i s c h e Tragodie«  (»Ilirska tragedija«) be-
gniigen. Von Wesenheit aber ist es — und wir haben
auch dies an der citirten Stelle schon angedeutet'
— zu betonen, wie sich der Patriotismus bei Aškerc
aussert: nicht in Schonrednerei und parlamentari-
schen Kunststiicken, noch viel weniger aber in auf-
reizenden Standreden gegen andere Nationen, sondern
lediglich in fleissiger, im Dienste des Volksganzen
stehender Kulturarbeit und in steter Anspornung
seiner Volksgenossen zu ebenderselben. Christliche
Liebe, singt er in »Wir auferstehen!«  (»Mi vsta¬
jamo!«) und in »Den sloveni schen Soko¬
li  s t e n « (»Slovenskim Sokolom«), christliche Liebe
soli die Rache der aus Grabesnacht zur hellen Oster-
feier erstehenden jungen Volker sein, Fortschritt
und Bildung seien die Waffen, die sie fiihren lernen
und mit denen sie im VVettstreite der Nationen, im
unblutigen Kampfe der Geister in die Schranken
treten und zum segenbringenden Siege kommen
miissen. Also hoffnungsfroh und zukunftvertrauend,
mit starkem Willen und vereinten Kraften unter
dem Banner des Rechtes und der Wahrheit an die
Arbeit!

»Denn nur das Volk — dess seit bedacht —

Das fur die heimatliche Erde

Ervvirbt und schaffet  stets, verdient,

Dass sie ihm auch erhalten werde!«

(»Einem alten Schriftsteller«,  »Staremu pi¬
satelju«.)

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So klingt und singt es alluberall in den
Schopfungen unseres Dichters von thatenzeugenden
Freiheitsgedanken, deren herrlichste und glanzendste
Apotheose, das Gedicht »Die erste Martyrerin«*)
(»Prva mučenica«), hier noch folgen zu lassen ich
mir nicht verwahren kann:

Der Holzstoss ist hochaufgeschichtet,

Drauf steht sie, die Martyrerin.

Unselige, wehe dir, wehe,

Bald sinkst du in Asche dahin!

Am Pfahle, da steht sie gefesselt,

Man riss ihr vom Leib das Gevvand —

Mich diinkt sie ein gottliches Wesen,

Kein Weib aus agyptischem Land!

Es flattern die Haare im Winde,

Sie blicket herunter vom Stoss:

Ganz Memphis versammelt sich heute,

Es gaffet der Miissigen Tross.

Sie aber mit gluhenden Augen
Schaut endlos ins Weite hinein —

Ob Martyrerstolz sie erhebet,

Ob Glaube an ewiges Sein ? . . .

Sie nahen mit brennenden Fackeln,

Die Priester erscheinen mit Licht,

Die heiligen Diener des Apis,

Und also ihr Oberster spricht:

»Man weiss nicht, woher sie gekommen,

Ihr Heim ist uns keinem bekannt;

Sie hat nicht den Namen des Vaters,

Nicht jenen der Mutter genannt.

*) Diese bisher noch nicht gedruckte Ubersetzung war
Herr Prof. Anton Funtek so liebenswiirdig, mir im Manu-
skripte zur Verfiigung zu stellen, wofiir ihm hier der herzlichste
Dank abgestattet wird.

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Ward sie nicht im Niiland geboren,

So hat sie den Ganges gesehn;

Man sandte sie hieher aus Babel,
Vielleicht aus dem weisen Athen.

Seitdem uns Osiris mit Isis
Gedeihen und Leben gevvahrt,

Seitdem man in unseren Landen
Den heiligen Apis verehrt:

Wir horten die Jungfrau noch niemals!
Verwegen ist’s, kiihn, \vas sie spricht:

Sie leugnet die Ordnung, die alte,

Sie beuget selbst Gottern sich nicht!

Ali ihre Ideen und Lehren —

Wo sind sie geschrieben zu sehn ?

Nicht einmal in Hieroglyphen
Soleh frevle Anschauungen stehn . . .

Wir wollten zum Schweigen sie zwingen
Und geisselten sie bis aufs Blut. . .
Vergebens! Die Volker des Nillands
Verfuhrt’ sie mit trotzigem Muth.

Wir vvarfen in Ketten und Banden
Sie dann in den Kerker hinein,

Auf dass auf verfaulendem Lager
Vermodre der Fremden Gebein.

Zur Nachtzeit schloss auf sich die Thiire .
Zersplittert das eiserne Schloss . . .

Sie sprengte die ehernen Bande
Und riss sich ans Tageslicht los . . .

Es ziirnen die Gotter daruber,

Schvver trifft uns der Himmlischen Wut —
Agypter, so lasst uns sie opfern,

Wir werfen sie hin in die Glut!

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Ans Werk denn!« .. . Schon lohet der Holzstoss,
Dichtqualmender Rauch steigt empor,

Es ziingelt die Glut an der Jungfrau —

Die blickt nur mit Lacheln hervor.

Was deutet dies seltsame Lacheln,

Der Augen lichtflammender Schein ?
lst’s heilige Martyrerhoheit ?

!st’s Glaube an ewiges Sein ?

»Lasst flammen den Haufen, an Sphinxen
Und an Pyramiden vorbei,

Auf dass aus dem nachtlichen Dunkel
Das Weltall erhebe sich frei!

O Licht!« ... Da verstummet die Jungfrau.

Schutt, gltihende Asche — — wohlan,

Wo bleibst du nun, trotzige Gottin,

Wo deiner Unsterblichkeit Wahn?

Doch sieh, aus dem glimmenden Haufen,

Da hebt sich’s gewaltig empor!

Lebendig steht vvieder die Jungfrau,

Ist herrlicher noch denn zuvor!

»Wer bist du, geheimnisvoll Wesen,

Du Phonix, sag an, wer bist du ?«

Sie sagt es mit Hoheit den Schergen,

Sie lachelt wie spottisch dazu:

»Ich habe den Tod auch bezwungen!
ich wandle auf ewiger Bahn . . .

Denkfreiheit,  so lautet mein Name,

Und mein ist die Erde fortan!« —

Damit bin ich am Schlusse meiner Studie an-
gelangt. Zur rechten Stunde! Denn schon dunkelt
die Sonne langsam hinter den Bergen in ihre duf-
tende Waldwiege hinab.

113

Manche, die den Dichter kennen, vverden viel-
leicht das eine oder andere ihrer Lieblingsstticke
nur fliichtig ervvahnt, vielleicht auch ganz uber-
gangen gefunden haben. Es schien mir eben in den
betreffenden Fallen die Anfuhrung der besagten
Dichtungen nicht unumganglich nothwendig zur Er-
reichung meines Zweckes: den Studienkopf des
Dichters zu skizziren, die wesentiichen Charakter-
Zuge seines mannlich-strengen Prophils, als da sind:
Arbeit, Menschenliebe und Freiheit, aufs Papier zu
werfen. Ist dieser Zweck nur halbwegs erreicht und
erkennt man den Dichter aus den roh hingeworfenen
Strichen vvieder, so bin ich belohnt genug . . .

Ich kann nicht mehr lesen noch schreiben und
auch zum Traumen ist keine Zeit mehr. Denn jah-
lings pinselt das Dammer seine violetten Tinten uber
die ganze Natur. Feuchtkuhl weht es aus dem schlum-
mernden Geholz und der Abendfriede legt sich ins
Thal. Noch einen diese ganze Schonheit da droben
umarmenden Blick hinauf, hinuber, hinab, und ich
gleite vorsichtig, nichtsdestoweniger oftmals glit-
schend uber das schlurfende Grasicht der Almen
thalzu. Bald umfangt mich der einsame, volltrunkene
Wald, und es rascheln und knistern die Tropfen von
den Nadeln herab, wenn ich unter den Baumen weg-
schreite oder gar wenn ich rutschend auf einen der-
selben mich sttitze.

Schon winken die Lichter der Villa und bald
bin ich im Kreise der lieben Gastlichen beim Souper.

Nachher aber gehen wir junges Volk — Haus-
tochterlein, Freund und ich — nochmals hinaus in
den Garten, setzen uns auf eine Bank und sind stili,

8

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ganz stili. Man hort nur das wehende Athmen der
Walder und das terne Rauschen des Doubs. Ein Wort
furchtet die gottliche Ruhe dieser Nacht zu storen.

Wir warten auf etwas Wunderbares, das von
weit kommt und wieder weit fortgeht und das die
ganze Weltbegrabenheit dieses Ortes aufrutteln wird.

Horch! Ein Koboldsgehammer durch die Bergel
Es rauscht und donnert dumpf und verhalten. Plotz-
lich ein befreiendes Durchbrechen und zwei Gluh -
augen gleiten glanzend hoch oben aus dem Tunnel
von la Croix, hundert Lichter nach sich ziehend.
Sie huschen am Rande des Berges vorbei und eilen
weiter und weiter, bis sie hinter der Biegung ver-
schwinden.

Fort sind sie hinaus in die grosse weite Welt!

Wir aber steigen in unsere friedlichen Zimmer
hinauf und »Bon soir, bonne nuit!« geht es zwei-
und dreimal mit weichem, liebevollem Accente hin
und zuruck, dann schliessen sich die Jalousien.

Das war ein schoner Tag; stili und frdhlich
klang er aus wie ein sehnsuchtiges Mollstuck, das
mit dem weltversohnenden, auferstehungsfrohen Dur-
accord der Tonika schliesst.

Gott gebe — so v/iinschen der Dichter und
ich — Gott gebe allen Menschen solche Tage und
solchen Schluss ihres Lebens!

St. Ursanne im franzosischen Jura, Sept. 1898.


7 ,  VII, 1946


NARODNA IH UNIUERZIfETNn
KNJIŽNICA